Ingênuo

Brinquedo de sonhar e esquecer a realidade.

Jogo de palavras cruzadas, tortas todas são...

Mas do que é feito toda essa nossa verdade,

Se não de um pouco de tudo da nossa ilusão?

Somos brincalhões nessa tenra e torpe idade.

Entre brincadeiras fúteis, que depois se vão.

E jogados para o alto, entre o vulgar e a vaidade.

Para procurar quem é, ou uma outra versão.

A pele pode revelar o perfume e a sensualidade

O toque torna-se o gesto do desejo e da intenção

Desnuda os pudores de quem busca intensidade,

De quem sonha com o mar de fulgor, de paixão.

E se o pecado é um dos signos dessa cidade,

Busco o silêncio de um brinquedo de condão

Mas o charme do desconhecido traz fogosidade

E eu brinco de ser todas as cores dessa volição.