Parte de mim

Esta noite um romântico morreu

Mas a chuva que caia nada mais era do

que o reflexo de um dia quente do verão.

Nem mesmo as gostas sabem que nesta

noite morreu um romântico. Silenciosamente.

As pessoas contam os segundos em passos rápidos

para não sentir o toque da chuva.

Elas não sentem nada. Ninguém.

Esta noite um romântico morreu

Encontrara a resposta no silêncio absoluto.

A relatividade da vida se vinda para sempre.

O corpo, estendido sobre livros mofados e alguns rascunhos,

desintegra-se calmamente.

Como se toda a pressa e a correria dos sonhos

tornar-se-iam em virtudes superadas.

Não há mais paixão. Acabou.

Esta noite um romântico morreu

Estalado nas contas de poeira e odores da verdade

jaz talvez alguém insignificante.

Os copos de juventude em pele plácida

conservam ainda a pureza do sexo e dos desejos.

Parece intocado pela atitude cruel do tempo e dos acasos,

por poucas histórias, contudo.

A vida desvanece. Esfria.

Esta noite um romântico morreu

As próximas noites serão contos inexistentes,

de acidentes interrompidos e calmaria.

Não mais qualquer tormenta.

Não há mais tempo também. Não há mais nada.

Acaba a vida como um suntuoso show de um lado.

As respostas não existem.

Os momentos continuam...

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