Descontinuados

O pequeno banquete

2012-01-17T23:56:00.002-02:00

O dia pode não ter sido como imaginei. Passou.
Você não provou do pequeno banquete que fiz
Você nem sequer sentou-se a mesa comigo.

O dia foi bom. Fiz minhas confissões às horas
enquanto pensava nos teus “sim” e sorrisos
estive, se calhar, num estado de felicidade.

O dia, tingido no laranja de verão esvanece
E a porta canta no tom do caos inesperado
Somente para me avisar que você lá está.

Passou. Os olhos se perderam em vasta face.
Não vi segredo, desprezo. Não vi nada.
Lá, entre um sorriso dissimulado, nada havia!

Sozinho fiquei. Novamente.

O dia pode não ter sido como imaginei. Passou.
Mas se aqui se espera um ‘mas’, não poderia ser.
Contento-me com o ‘se’... Se foi. Para sempre.

Segredo de menino

2012-01-14T23:01:00.000-02:00

Qual é a maior torre que consigo morar? Mas tem que ser um lugar onde eu possa existir sem tempo, sem dor... Brincar entre os segundos inexistentes até não mais sentir as pernas e enfim esperar a saudade apontar-se no horizonte. Mas lá, eu não tenho tranças, cortas, portas, tampouco janelas... a saudade, tampouco a consciência podem entrar e no horizonte que eu as vi, eu as vejo desvanecer.

Sou apenas eu. E, frente a todas minhas virtudes descubro os meus maiores defeitos. Eu brinco com os meus defeitos. Imaturamente. Afinal, pouco importa virtudes e defeitos, saudades, vontades e desejos, pois cá eu me protejo de mim mesmo.

Afinal, reservo o claustrofóbico cômodo da torre para aquilo que desejo extirpar de mim, por isso a torre mais alta não fica vigiando lado qualquer do meu castelo de cristal. Não há lugar para ser só eu no meu castelo, pois lá abrigo a solidão e outros três fantasmas.

Já na torre esqueço-me de ser eu e aos poucos me afogo na ausência de consciência. Aos poucos destruo qualquer resquício de amor possível para um sonhador.

Esvaneço entre as paredes do vazio.

Morro.

Respiro.

O que antes eram paredes, fibras de algo indescritível tornam-se entorse despertar aquilo que sinto entre minhas pernas. Aos poucos sinto o calor da vida encher meu ainda sadio vazo com a pena de sentir mil agulhas fenderem cada partícula da minha consciência.

Por fim, percebo que a torre virou excremento que me matou, alimentou e fez com que revivesse, mas diferentemente de uma borboleta, que conclui o ciclo da vida de modo poético, retorno a minha integridade não mais como um menino, mas sim como um homem.

O Arquiteto do impossível ou a explicação do silêncio

2011-10-03T15:28:00.001-03:00

Porque criamos personagens? É certo que em cada “ambiente” nos vestimos conforme o protocolo. Muitas vezes, porém é necessário escolher qual papel interpretar e, acima de tudo, ser gentil e polido com todos. Assim sendo você ganha o ilusório tom de respeito e afeição dos pares.

É um bocado difícil admitir, mas o meu orgulho neste instante está abalado e, portanto, sou capaz de escrever sem remorso: tenho inveja de praticamente tudo! Talvez o meu maior esforço em fazer bem feito o que faço não consiste em cumprir um papel social, mas sobretudo chamar a atenção de algumas pessoas que são escolhidas por mim.

O curioso é que o prazer em lutar vem acompanhado sempre pelo sabor amargo da derrota. Pois, no fechar das cortinas, independentemente do quão bem sucedido tenha sido o espetáculo, a sensação de falsidade sobressai como uma crítica arrasadora.

São missões impossíveis por conta da simples incompatibilidade. É como querer desenhar sem ter nenhum tipo de material. Mas, na minha mente é possível! Eu pretensiosamente manipulo os elementos até ser capaz de chegar ao ponto onde percebo que o fiz nada significa. Quebro minhas esperanças ao ver que os acasos dos momentos são favoráveis aos outros, enquanto o arquiteto de sonhos fica com a dedilhar cada centímetro dos seus projetos na intenção de descobrir onde foi que errou.

E assim, a sensação que prevalece é a angustia da incompletude. Já amei tanta gente em silêncio que hoje perco horas a amansar a dor de lutas não vencidas. Talvez o meu erro consista em encarar o mundo como um grande desafio e eu sendo o trapaceiro, busco os caminhos convenientes e rápidos.

Afinal, quem sou eu? São tantos “eu” que me perco. O jogo inteligente e virtuoso que compõe os meus dias são nada além que máscaras de um primata que busca inconstantemente saciar o desejo pelo imprevisto. Mas sazonalmente me fecho para tentar recuperar as forças.

Nestes instantes, perco amigos, ideais, virtudes e dignidade. Perco o certo o errado e os parâmetros de qualquer um. Perco sonhos e o amor sincero. Perco a vida não vivida, sobretudo!

E o que me resta? Um tempo vazio para ser ocupado com uma nova busca impossível! A diferença é que depois de eu percorrer o caminho de tijolos dourado não me deparo com o castelo do feiticeiro. Apenas volto para o ponto de origem onde guardado está um menino que na adolescência encobriu um amor em forma de amizade por 7x7 anos.

Seria hoje o meu dinamismo um reflexo cíclico da formação de mim? Seria eu o salvador, companheiro, ombro e intelectual destituído de humanidade incumbido de figurar uma vida? Os personagens das ficções são tão fascinantes pois suas complexidades são sempre limitadas às páginas escritas. Transformo-me em um aos poucos. Como um ser que dispensa a vida para viver eternamente na história.

Pretensiosamente, não se pede os holofotes mas sim um momento de plena vida.

Sobre um galdério pensante

2011-08-13T17:25:00.001-03:00

Ao amor que se distrai nas horas que menos devia, entrego a minha alma! Os anos observam cálidos, entre ombreiras e chapéus, os erros cotidianos.Porém não me julga nem ao menos uma só palavra: Apenas observam!

A inquietação, afinal, não é nada além de momentos passageiros: Sempre desassociados de qualquer virtude ou contentamento. Mas, como num banquete de sinceridade, tais momentos atenuam o sabor da solidão de ser só um. Torna-se, assim, um espelho cru: mostrando-me abusadamente nu, por fora, dentro e invertido!

Ao amor que se distrai nas horas que menos devia entrego a minha alma! Pois não há nem se quer um varão que não a possuíra por uma noite! Contudo, deixaram-me apenas um nó em tecidos e poucas moedas.

Torno-me, assim, o ser destituído de mundo: um ser volante que não mais parece se importar se está entre braços tênues, como num insólito aconchego, ou jogado em pensamentos. Afinal, se ontem fui desejado, hoje sou escória... Se ontem fui verdade, hoje sou anarquia.

Ao amor que se distrai nas horas que menos devia entrego a minha alma! As tardes doces, inventadas entre os muros de um castelo, desfalece ao mesmo tempo as chagas em sangue e dor anunciam o fim de mim.

E assim morre a triste consciência que um dia julgou-se ser santa. E entre as manchas do que resta de um lençol nasce soberba, a fênix: a figura de um inebriado amor transfigurado em compaixão de mim mesmo. E, para suprir a insaciável necessidade de afirmação intelectual dispo-me de todas as coragens para entregar-me a sorte do mundo.

O corredor das estações

2011-08-12T20:00:00.003-03:00

Fosse o mundo meu, e um pouco de alegria

depositaria em cada alma solitária

E então, os adormecidos sonhos de

outrora despertar-se-iam ao amanhecer

Acompanhando a alvorada dos homens

A festa do jubileu, a preparar estaríamos,

na primavera da era imortal

Cujo amor, plantado no inferno

da mais profunda melancolia, floresce

E os vasos varonis preparam-se para o coito

Sim! É a aurora sob os sons das trombetas

a anunciar o sabor do verão

Clama na astucia jovial o gesto dos beijos livres

a dançar entre os lábios

Já não é sem tempo, e a vida, enfim, é plena!

Mas o silencioso tom alaranjado

tinge os contornos dos nus ao céu

Como um traquinas a desafiar

a jovialidade efêmera, cai-nos o outono.

E, sem mais delonga, rouba-nos a precisão dos atos.

Fosse o mundo meu, e um pouco de alegria

depositaria em cada alma solitária

Pois reconhecer as estações da vida

não nos torna responsáveis pela finitude

Tampouco somos donos do desejo de jovem ser...

Para sempre.

O fio da memória e os cabelos teus

2011-05-24T23:38:00.001-03:00

O mais sádico dos prazeres configura-se naquilo que percorre os meus pensamentos. De tudo, ou cada parte – se-pa-ra-da-mente – sou o que restou da incompletude dos sonhos de outrora e, devo admitir, é uma tarefa homérica deixar o castelo de cristal pois não consigo olhar para trás e deixar de lembrar os louros cabelos do meu primeiro amor a cambalear maliciosamente na ingenuidade da puberdade. Amor sete vezes amor. Sete anos construindo tijolo por tijolo desde castelo, para então cá repousar num sono profundo o precioso e imaculado vaso de mim mesmo. Deste modo, preservei-me intocado dos prazeres e dos gestos mortais, protegido pelas chaves da esperança de um final feliz.

Com o tempo, os fulgores dos fios de seda que compunham os motivos da minha missão tornaram-se rotineiros marrons. Mas, mesmo assim, percebi que a beleza que eu via antes, estava a minha espera nos caminhos do prazer. Eu estava preparado para receber o sabor do delírio contigo. Você não, contudo.

Hoje a confluência de uma alma perdida caminha na explosão do branco e do tempo. Cego sim! Enxergo apenas as nuances do passado nas escancaradas portas da perversa juventude, sedenta por desafiar as libidos deste ancião que voltou da grande guerra vencedor, mas ainda sofre a dor das causas impossíveis.

Além disso, admito que pouco sei sobre as regras dos jogos cotidianos do olhar. Meu ímpeto pela ternura torna-me um fugaz admirador das possibilidades. E são a elas que me agarro e me destruo lentamente, afinal, alimento-me da paixão pelas causas do impossível e, como um leão faminto, nem sempre a tempo de ser sorrateiro. Mas, se neste momento escoro-me minhas palavras na ausência de som, confesso que das coisas que ganhei só consigo levar o amargo desdém daquilo que nunca tive a chance de se quer tentar conquistar.

O tempo me causa a cegueira do hoje em forma de paradoxo: não reconheço a dedicação do meu amor nos traços que vejo hoje, mas amo infinitamente você de outrora. Amor, cuja experiência modifica a alma e é capaz de mover obstáculos da percepção, mas estacionou-se dentro de mim na imagem da juventude perdida. Perdido sinto-me quando os sentimentos tornam-se sinas dentro de mim. Perdido sinto-me por não conseguir nesta noite ler essa página de maneira nostálgica apenas. Mas amanhã eu o silêncio de você voltará a reinar e quem sabe assim ficará por um bom tempo. Como disse, gosto de buscar as causas impossíveis.

O Diário de Teegoh – Semana 36

2011-05-17T15:40:00.001-03:00

A dança desta noite foi cerceada pelas conversas triviais. As pessoas, nessa época do ano, têm o curioso costume de lamentar o verão passado. Não consigo imaginar ninguém daquele circulo a cavalgar, nem por um instante. Dolores Fleur, entre suas ancas que mais parecem montanhas de chantilly sequer conseguiria guiar um potro. Coitada. Porém, todos devaneiam sobre as maravilhas das férias e o contingente embutido desta época.

De todo modo, a irmã de Fleur, a bruxa da semana passada, não para de me indagar certa curiosidade. Talvez por conta do pão de mel em formato de casa, talvez pelo olhar incisivo... Contudo, confio meu palpite na simples constatação que as pessoas daqui não são interessantes e ela pôde ter me surpreendido, justamente em um agudo momento de abstinência intelectual.

Devo esperar mais um pouco nessa festa. Sorte é poder contar com meu caderno, mas veja, tal senhor insolente está olhando para mim enquanto fala qualquer coisa inútil para o outro, de vestimenta engraçada! Queria poder agora apresentar a feição de ambos ao verem eu segurar minhas partes baixas e apontar para eles! Sorte a minha ter uma mãe tão exímia a ponto de me poupar tamanho divertimento! Amanhã, aliás, minha noiva virá e mais tempo perdido terei.

As razões do inexplicável

2011-05-09T13:15:00.001-03:00

De todas as contradições e absurdos há uma, em especial, que me faz escapar as correlações do certo moral e do libertino sabor do prazer. A insustentável leveza do ser torna-se um paradigma subjetivo que perpassa pelos absurdos de um exemplo, contudo, diluído no cotidiano dos compromissos, não fica longe de nós a evidência que o caos do vazio pode proporcionar a dor de não ser.

Liberdade tão bem cantada nas melodias novicentistas que ainda ecoam em nossa mente como um propósito possível... Embriaga, porém, a capacidade lógica de um direcionamento mental com as torpes volúpias chamadas de amor, paixão e desejo. Liberdade, a tal, que busca prender-se nas fivelas de uma história qualquer. História inventada entre capítulos retos. Onde, quando o desejo é ascendido por um instante, e concedido, resulta em um laço (ou algema) entre nossas vidas e a do outro.

É um ciclo vicioso ou virtuoso? Erramos ou aprendemos? Não há como ser duas coisas! Mas somos! Somos a leveza de uma alma imortal encarcerada num vaso temporal e assim passamos a comparar nossas glórias inventadas. Louvamos outras glórias inventadas também! Afinal, é um sobre um norte que caminhamos, mesmo quando ainda não sabemos andar.

Lamento. Hoje amo, mas não sei o que isso possa vir a ser. Hoje desisto, mesmo sabendo que vou te seguir. Hoje espero, mas estou correndo sem parar. Hoje morro, pois viver não é uma escolha. É uma obrigação.

Carta de amizade

2011-05-04T11:29:00.001-03:00

Se com o gesto pode mudar o mundo, imagine o que faz o tal amor ao invadir um desprevenido mortal? Mas não se assuste. A dor é tão fiel ao sentimento que nem a certeza da impossibilidade faz com que a ilusão se desvaneça. Jeito estranho de ser, este que nos traz a vida como um gargalo de contradições. A frágil ilusão briga com a plenitude dos fatos e ainda sai vitoriosa, “mesmo que com a dor de mil facas a cada passo”.

É vivido e plácido. É viril e indistinto. É a certeza do não, mas com o gosto de sim. São sorrisos criados no rosto dele através do teu pensamento. Esses sorrisos não são pra ti, e você sabe disso. Ele sabe onde fica tua casa, mas não sabe onde você mora, onde vive teus distintos ases.

No fundo, meu caro, é evidente que não há nenhum espelho de palavras capazes de refletir o ego dos teus castelos. Você tem consciência da gentil e cálida alma que tem, mas conhece bem as taças que ele usa para degustar os mesmos vinhos teus, as mesmas taras, os mesmos desejos. Indistintos desejos guardados pelas chaves do tártaro, para que, calmamente, findam-se em desgosto. Depois... Depois o sentimento se cala, mas ele nunca morre. Nunca.

sobre envelhecer

2011-04-23T13:52:00.001-03:00

Quero beber um copo deste teu lubridioso licor.

Assim eu entenderei um pouco dos cortados sinais,

Que sondam as cortinas dos meus sentimentos

mas que sucumbem entre tuas criadas neblinas.

Os teus dentes de lata sorriem para mim.

Os tortos gestos de um corpo maculado

Transam com as tentações do velho senhor

Para a amargura buscar conforto em mim

São tantas horas rodadas ao terno gesto do acaso

Que me pergunto o quanto disso tudo é invenção

Pois não há de ser certo querer sentir o gosto

E apenas o vazio preencher os meus espaços

Até não chegar uma resposta fabricada

abro os livros que nunca foram escritos

e cozinho os sonhos alheios, egoista-mente

nesta masturbação da solidão sem fim.

O conto da xícara

2011-03-24T01:12:00.002-03:00

Este texto é dedicado ao anônimo,

cujas palavras me instigaram a escrever em pleno furacão.

Um dia desses, me deparei com a triste vida das xícaras. Entristeci ao perceber todos os humores pelos quais as submetem. Afinal, não há mais triste insolência que despejar as mágoas frias, em beijos frios de cálidos lábios, em uma noite chuvosa.

Elas, que carregam cuidadosamente o afago da solidão, são submetidas as mais duras penas que um homem foi capaz de inventar. E, como se não bastasse, o que resta é o consolo do pires que mal cabe em sua própria melancolia ao espalhar-se entre migalhas velhas do Sr. pão-de-mel.

Invejosos são os talheres, cuja soberba em serem tão maleáveis os fazem bajuladores profissionais de quase todas as horas. Eles, em todos os tons prateados, debruçam-se nas rapsódias dos gostos e gestos. Mal dão conta de suas vidas, tampouco percebem o que os cercam.

Ninguém seria capaz de ouvir o cálido suspiro da xícara, que em plena reflexão sobre a natureza da nostalgia, relembra quando era apenas um pedaço barro perdido da anarquia da escuridão. Ironicamente, encontra-se na escuridão outra vez, mas, em plena e questionável ordem das coisas.

Não lhe resta nada além de rezar para que nenhum beberrão a derrube. Afinal, ninguém choraria ao ver uma xícara espedaçada no chão. Mas, todos sentiriam a falta do seu infinito potencial por ser o jarro do prazer. Contudo, substituível ela é. E assim, será.

O Diário de Teegoh – Semana 35

2011-01-24T01:42:00.000-02:00

O certo se desfaz nas entrelinhas das monótonas festas parisienses. Enquanto os festejos formam-se por tolos e para tolos que se arraigam as danças. E Casais se formam. E Casais se casam. E a dança continua. Incessantemente. A semana se estendeu com as pessoas visitando-nos na casa de campo que eu não imaginava à nossa família pertencer. Estou ainda nos arredores de Paris, mas o habitual cheiro da merda dos porcos me entendia, pois é igual em qualquer lugar.

Contudo, não é todo dia que recebemos a visita de uma bruxa. Mas que minhas letras soam miúdas, pois a inquisição passou, mas a iminência da guerra ainda prospera por todo canto. Ela falou-nos sobre a culpa. Em tom firme e delicado ao mesmo tempo. Toda frase muito bem marcada ao sobrecarregar suas vogais abusadamente germânicas. Curioso apontar que foi a primeira vez que uma pecadora professou em apropriado tom o sabor de ser livre. Foi assim que a minha atenção ela ganhou. Precisamente ela, que pesa o olhar com o azul do inverno poente, mas expõe em contorno de pingente uma lágrima de sangue ao invés do habitual crucifixo.

Não entendo como esta distinta senhora é amiga da minha genetriz. Tão antagônicas em suas concepções, que me parece impossível um dia terem sido amigas no colégio. Ela me intriga, mas do que minha natural inquirição sobre a amizade delas. Hoje, contudo, não passam de duas velhas senhoras a contar as horas entre um chá e outro. Mas amanhã almoçaremos juntos e, absolutamente, o tédio não será o prato principal.

O teatro do desapego

2011-01-20T22:24:00.002-02:00

Parte 1. Fenecer

Meu caro, esta voz que te condena

poderia ser os agouros que as bridas

do inseguro trouxeram, acomodadas

e contidas, na noite que não encena

Eu não devo cair na indiferença

quando as pétalas das tuas feridas

tornam-se amalgamas transvestidas

de palavras borradas em descrença

por isso, sobre um porém lhe falo

posto que a vida não é um vaso vil

de desmedidas idéias do vazio

e cujo silêncio tenta romper o elo

da inconstância que presencio

e então, não ser mais este luzidio

Parte 2. Asilar-se

Porém se o canto soar infinito,

e partirem os proscritos prazeres

quando os dos teus anjos apeares:

meu pedido cingir, é o que cogito

Mas não espere um castelo já visto

pois, por aqui, não há super-poderes

nem perfeição, nem bons talheres:

vivo entre o que sonho e o que sinto

Não é formado de promessas vagas

tampouco de eternidades pacificas

os meus tortos versos, digo, suplicas .

São montes das minhas letras gastas

que teimam em criar umas rubricas

e embrenhar tuas partes oníricas

Parte 3. Existir

Quando, enfim, repuser sua fronte

e não mais acolher tal sôfrego luto

você poderá ir além do reduto

deixando da saudade, um monte

Que um reforçado café se apronte

pois um plácido adeus já escuto

tingindo este amanhecer astuto

afaga os pecados do horizonte

Vá! chegou a hora... Você sabe amar

se calhar, escreva a nossa cantiga!

Os ventos a cantarão na terra antiga

Vá! chegou a hora... Você sabe amar

carregue as lições que lhe desobriga

a ser nada além do que lhe condiga

Ame,

Ame.

A necessidade

2010-12-17T02:13:00.002-02:00

Para além de qualquer silêncio, pretendi ser as intempestivas noites de verão, mas só consegui efetivar as inoportunas tempestades de inverno. Gritei! Gritei muito! Até o ponto de não mais agüentar ouvir minha voz. Como se estivesse a conquistar na força uma luta cujo vencedor levantara o estandarte antes mesmo de eu nascer. Eu tive que perder a voz tentando fazer com que me escutassem, para perceber então que não basta apenas ter boa audição para saber ouvir.

Simplesmente porque pessoas de opiniões são, por natureza, surdas. Tornando qualquer empreitada contra essa indagação uma cruzada casmurriana! As opiniões formadas só servem para estagnar as estruturas que todos, sem exceção, reclamam e tentam descartar ou abolir. Desde um ultra-relativista cético até o maior dos ortodoxos religiosos bebem do mesmo cálice sagrado: os dogmas.

Em nenhum momento colocamos essas convicções para enfrentar o poder da dúvida. Onde, uma simples conjunção de duas palavras seria capaz de abrir universos de possibilidades: por quê? Temos a facilidade de proferi-las quando questionamos as convicções alheias, afinal, enxerga-se melhor o umbigo do outro... Neste sentido, é claro, a dúvida torna-se a arma contra nossos arquiinimigos da história e não uma ferramenta de introspecção. Este texto mesmo é a materialização de uma convicção, tão ruim como qualquer outra. Pode ser até que você aproveite algo, caso a beba de uma fonte cartesiana, mas, mesmo assim, você é tão tolo quanto eu.

Nessa caminhada descobri ser capaz de sintetizar e historicisar a filosofia e os pensamentos ditos complexos. Percorri as encruzilhadas de Virgínia Woolf, Proust e Lispector. Embriaguei-me com Goethe, Calvino e Gabriel Márquez. Viajei pelos mundos de Andersen, Carroll e Tolkein. Mas nunca fui capaz de atingir em textos próprios a profundidade intelectual desses senhores.

Também conclui que nem sempre vou entender o que queriam os outros dizer. Afinal, não seria capaz, e tampouco, petulante para encarar tal empreitada em um mundo onde as palavras ganham significações subjetivadas ao gosto do consumidor. De todo modo, me delicio com a possibilidade de sentir o vento tocar o meu resto e perceber o simples fato de poder viver.

Já amei. Amei como Caravaggio, o corpo humano. Amei como Frida Kahlo, a possibilidade de procriar. Amei como Picasso, o outro e amei como Manet, a saudade. Descobri o amor próprio. Perdi todos os amores ao conhecer o tempo. Pois ao percorrer os caminhos do desejo, através da visceral proficuidade dos instintos descobri que dessa liberdade só me escravizei, assim como Rousseu argumentou, lá no século XVIII.

Perdi tanta coisa que se elas pudessem ser contadas como órgãos humanos eu teria perdido duas vezes o que sou. Exageradamente idealizei tantos mundos que se findaram na minha falta de capacidade que entendi porque o pequeno príncipe morou em um satélite solitário. E nessa caminhada descobri que mestres existem. E eles me ensinaram a ser melhor, mas talvez eu nunca tenha conseguido demonstrar algo realmente digno de ser memorável.

De príncipe a esperar e castelos imaculados, eu vivenciei os meus vinte e seis anos, para chegar hoje e assumir que sou demasiado humano para perfeito ser. Perdi a capacidade de chorar a partida dos amigos pois nunca fui sincero com eles. De todo modo, não me culpo, afinal, nunca fui sincero comigo mesmo. Fui falso e invejoso. Afastei-me com medo de ferir ou com medo de ser ferido. Morri muitas vezes ao sentir o desprezo de quem eu amei. Nem todas as feridas cicatrizaram... creio que não cicatrizarão.

Corro para a casa dos vinte e sete anos sem grandes perspectivas, porém, seria insensato não perceber que viver significa necessariamente crescer (mesmo que seja apenas para os lados). De todo modo, um certo sorriso brota no meu rosto que ainda não foi marcado pelo tempo e pode ser que amanhã eu descubra aquilo que um dia eu consiga me tornar aquilo que Nietzsche sugeriu: “Torna-te aquilo que és”

O retrato da perfeição

2010-12-12T03:36:00.003-02:00

Tudo começa no acaso. Num estonteante jogo de sugestões.

Onde você decide quando na dança entrar. Você decide...

Você define os pares de sapatos que melhor ficam nos seus pés.

Preferencialmente aqueles capazes de esconder os dias cansados

Você escolhe a melhor camisa branca e o melhor discurso mudo,

Mas porque a sensação de insegurança persiste em acompanhar-te?

Vai lá garoto! Você tem um belo olhar.

O transitar nas amálgamas das contradições

Fazem de ti um vaso viril e estonteante, um

mancebo de concepções imprudentes.

Completo.

Não haveria vontade de viver se não pudéssemos passar o portão

E você é alto! Terá facilidade em correr caso precise escapar de lá

E se as pernas tremerem demasiadamente, vinho lhe recomendaria.

Mas, cuidado! Um vaso fica mais bonito depois da terceira doze,

O necessário para fazer com que esqueçamos não apenas os medos...

Vai lá garoto! Você tem um belo olhar.

O transitar nas amálgamas das contradições

Fazem de ti um desprovido proscrito de moral, um

Canto escuro de atitudes recolhidas.

Completo.

Se, por fim, a noite não lhe calhar lembranças merecidas

Lembre-se deste que vos fala, não apenas as palavras você teria

Mas o meu abraço terno, e o convite para uma incursão ao gesto

Do inusitado prazer em perceber os traços de nossa nudez.

Faríamos então um retrato da perfeição?

(risos)

Vai lá garoto! Você tem um belo olhar.

O transitar nas amálgamas das contradições

Fazem de ti um coração galante de sentidos, um

Labirinto de histórias inacabadas.

Completo.

Muito prazer, eu sou o amor.

2010-12-08T01:11:00.000-02:00

Sou aquilo que fica escondido no canto da intimidade. O impronunciável, o inaudível, mas nunca o indolor. Teimo em pronunciar-me aos quatro ventos, como os festins de todos os carnavais, mas poucos conseguem ouvir minha obra prima, pois confundem-me com o leviano sabor do entorpecimento.

Já fui um encontro de olhar, um pedaço de papel, juras infundadas e promessas de eternidade. Fui o cabo de tormentas, a morte, a dor... A incansável busca por sucesso e os caminhos tortuosos, eu fui para vocês. Fui tanta coisa e muito mais para agradar a todos, até que me esqueceram entre o entretenimento das facilidades.

Talvez, eu deva desculpas a mim mesmo por um dia ter feito-me um retrato de facilidades, enquanto a verdade sempre foi evidente:não é fácil. Mas, hoje, enfim, quando o sol dorme no crepuscular do verão, posso afirmar que eu nunca poderia ser quem sou se não fosse o desejo que ultrapassa a pequenez da liberdade ou a facilidade das faltas de escolhas.

Muito prazer lágrimas, sou o amor.

A morte da fé

2010-12-06T21:47:00.002-02:00

Hoje não devo romantizar o veneno que sinto.

Pois ele é tão doce quanto as areais das praias.

Sinto o sabor da angustia tomar-me o cotidiano

Quebrando as finas camadas da realidade criada.

Se pudesse, deixaria de pensar por um segundo,

Deixar-me-ia banhar no silêncio dessa anarquia.

Dos venenos que guardei para um derradeiro dia

Findaram-se todos desde quando li suas palavras,

Onde fiquei entre a simplicidade de nossas curvas

e o alívio de descansar no aconchego do teu colo.

Se pudesse, deixaria de pensar por um segundo,

Deixar-me-ia banhar no silêncio dessa anarquia.

Hoje não devo concretizar este memorial triste,

É véspera de natal é há uma boa nova nascendo

Ela não dever ser para mim, sou proscrito da fé

Sou aquele que não acredita, e queria acreditar.

Se pudesse, deixaria de pensar por um segundo,

Deixar-me-ia banhar no silêncio dessa anarquia.

Ele não existe, e porque eu sinto doer?

De volta à inocência

2010-08-15T00:40:00.002-03:00

Parte 1: a vinda do sem rosto

Os dedos tocam o contorno do teu rosto

enquanto cultivo o privilégio de perceber

o nascer brilho dos olhos recém lavados

pelas lágrimas de uma tristeza que se foi

Contidos e abafados foram os teus gritos

mas nem as cicatrizes da violência vivida

foram capazes de impedir que um sorriso

alcançasse os teus doces e brasis lábios.

Contudo, vejo que rasteiras lembranças

teimam em limitar o gesto da felicidade

onde os ombros calejados se encolhem

em busca da proteção do abraço amigo

Sei que sou apenas um rosto disforme

ou uma voz inaudível na tua memória.

Mas são entre frias linhas que procuro

o dia em que um abraço poderei te dar

Ao acordar

2010-07-15T11:55:00.002-03:00

Para ver o sol neste dia nublado
assumo as cortinas que embrenham o meu amanhecer.
Mas já não é mais curto e longínquo o tintilar dos sinos.
Chamam-me neste momento.
As respostas, porém, continuam engavetadas
e perdidas nas brumas do futuro.
Restam-me as incertezas.

De todo modo, fácil é olhar as cantigas de ontem
e pensar que foram providenciais.
Elas, em seu tenro e doce sabor,
conclamam vitórias e derrotas. Sempre tão distantes...
Distantes e irreais. Passado feito de penúria e retratos rasgados.
Não me importam aqui.
Restam-me as incertezas.

O sol dedilha as volúpias dos bordados de desculpas
e evidencia o meu corpo desnudo.
Neste momento não há como escapar de mim mesmo
frente ao espelho. Eu vejo-me!
Todas as cores, entre os meus defeitos e os bons feitos,
estão a me encarar calmamente.
Restam-me as incertezas.

Levanto-me! Pois já não há mais como remediar
as malvadas peripécias da luz do sol.
Os segundos seguintes vestem meu corpo com
as armas imaginárias. Estou quase pronto.
Busco, num copo de consciência irreal, o sustento para dia,
e então me lembro que...
Restam-me as incertezas.

Disformes.

O Hino de Seleky

2010-07-11T01:00:00.003-03:00

Visto-me com o teu corpo para sentir-me teu
Entre suas curvas e palavras, tornam-se os gestos
que nunca antes pude vivenciar.

Quem és tu?

Visto-me com a tua vergonha e meus valores
destorcidos de uma vida amarga que inventei.
Minhas portas são as fáceis de abrir.

Quem és tu?

Visto-me com a cruz e palavra. Calúnia!
Trago a ti discórdias, dúvidas e mentiras.
Trago-lhe a certeza.

Quem és tu?

Quem és tu, figura translucida, que tateia os mares
da minha vil vida? Seria aquele que em palavras fez
existir uma amizade rasteira, cujo mérito teria sido
um simples jogo de cartas?

Seria, talvez, um pouco de cada um. Das tuas histórias...
Dos teus alter egos sórdidos, enraizados na imaginação
doente de uma alma já morta? Ser ausente de si.
Triste... Amargurado...

Eu senti o sabor das tuas lágrimas quando zombou
da ingenuidade de um amigo. Mas sei que elas foram
bem menos ácidas do que aquelas que provou
quando teve que aceitar o óbvio.

Eu sei quem és tu.
Mas, isso não importa,
afinal, a pergunta certa é:

Quem és tu?

Má Lembrança

2010-06-07T21:19:00.001-03:00

Impeto rumbor de uma dor que consome o septo desta alma

sendo incapaz de impedir que o amargo dos dias quebrados

assombre os findos resquícios de saudades, e ali armados

de descomunal tristeza, emolduram os vícios nesta forma.

Os dias calangueiam as frescuras e dissipam meu destino,

enquanto o sol teima em demonstrar as virtudes das vidas

entre as frestas da janela do meu quarto escuro de feridas,

porém a sofreguidão envenenou o que antes era cristalino.

Pode ser que seja mais uma confusa temporada de inverno

ou uma marola a fluminar meus pecados de outros veraneios

mas, por hora, finjo não acreditar em nada que seja eterno

Pois, pode ser que tudo seja nada e aquilo que nos é herança

se transforme em desilusão e promessas infundadas de terror.

E por fim, perceber que sou para ti apenas uma má lembrança.

Quase

2010-04-22T06:02:00.001-03:00

Onde eu posso reconhecer o teu sorriso,

se ele não se forma para mim,

Onde está aquele azul só nosso,

nossos sonhos de irmos até a Grécia?

Como devo pensar no meu dia e

deixar o futuro ser apenas suposição,

Como devo, melhor dizendo,

ser o hoje se o amanhã ainda são brumas?

Preciso aprender a domar os desejos

ou sou alguma face da perdição,

Preciso ensinar ao meu coração

a não percorrer o caminho impossível?

Seja como for, o dia é vivido,

mas importa-me o como ele é tido

Seja como for,

nas curvas contraditórias e incertezas da vida...

..eu te amo...

O Diário de Teegoh – Semana 34

2010-04-21T20:04:00.002-03:00

Devo admitir que ela não figura as apelações do inferno. Mais parece um pônei de circo, que entre sua educação primorosa e suas plumas e enfeites, ela deve ser um pouco acima de um espetáculo programado. Tão pacíficos são seus gestos que assustar-me-ia vê-la revoltada com algo. Ela nasceu para ser domada, seja pelo pai, pelos irmãos, e agora, pelo futuro marido. Confesso que isso não é de todo ruim. Para mim.

Não reconheço a menina que um dia as sardas do rosto foram-me motivos suficientes para enterrar a alma dela entre minhas chacotas. Hoje, ela é tão refinada que talvez não haja mais lágrimas em seus olhos, ou então, todas elas já se foram. Derramadas.

Por outro lado, não reconheço minha mãe, apesar de seu gosto peculiar por grandes vestidos continuar o mesmo. Ela, de algum modo, esta espremida entre os medos das incertezas políticas e as rugas em seu rosto. Por um segundo, apesar de discordar veemente das suas atitudes, eu a compreendo.

Por fim, difícil não é saber o que é o certo, e sim aplicá-lo na maculada realidade.

O menino que sabia das coisas (Epílogo)

2010-04-17T07:54:00.000-03:00

As notícias do dia seguinte não se associaram nem com as plumas nem com as palavras que voaram pelos céus da cidade naquele mês. Um suicídio. Era apenas isso. Culpavam os país, a sociedade, o mundo violento... Todo mundo buscou o dedo que empurrara o garoto para a morte. Mas ninguém entendeu o que aconteceu. Ninguém tampouco questionou-se sobre as possibilidades. Afinal, vivemos em uma sociedade onde há uma tampa para cada caixa. Cada ato é prescrito e um cristão sabe onde o bem vive e sabe principalmente onde o mal de cada um vive.

Uma ou duas semanas foi o tempo necessário para cidade esquecer o acontecido. Isso, para os mais sensíveis, pois no dia seguinte a crise econômica estourou e todos estavam preocupados com seus bolsos. O garoto morreu tentando trazer a alegria do mundo. Ele conseguiu por um instante, mas as pessoas estão tão desesperadas e ainda são crianças do mundo, a aprender o banal. Elas erram, como eu.

Julgamos e condenamos. E assim, matamos não apenas o corpo, mas a esperança. Temos tetos de vidro, mas nem sempre costumamos olhar para cima... Por fim, sabemos que a vida é uma dádiva, mas viver bem é um privilégio. A questão é: vivemos bem?

O garoto não soube o que soube das coisas, porque ele simplesmente não precisava saber. Quem sabe das coisas, somos nós... os meninos... prepotentes meninos...

O Diário de Teegoh – Semana 33

2010-04-16T02:03:00.000-03:00

Como posso casar-me com alguém que nunca vi na vida? Lembro-me daquela lânguida menina a me visitar nas férias... uma triste filha de nome farto das terras do além-mar. Raios! Não posso desposá-la simplesmente porque minha mãe tem um acordo com o pai da sortuda! Não! Não é que eu não possa... eu não QUERO!

Mas, deixe vir... minha tão caridosa mãe chegará daqui dois dias... Hei de convencê-la que tal congruência não é digna mais, afinal vivemos no século XX! Enfim... para formar este teatro, meus colegas de classe estão a me irritar com este assunto. Estão a me chamar de “o sortuno” ou “o afortunado”... não acredito na sorte, do modo como eles a descrevem... bastardos!!

O menino que sabia das coisas (parte 3)

2010-04-15T08:37:00.000-03:00

Ele não se conformou ao ler as noticias no jornal do dia seguinte. Compararam o ato do vôo das palavras com a censura e a queima dos livros nos períodos de ditadura no mundo. O garoto concluiu que ninguém deve ter lido as palavras recortadas, foi quando uma tristeza imensa tomou conta de seu coração.

Mas, como toda tristeza há sempre uma grande esperança, o garoto entendeu o seu erro e logo buscou formas para continuar mandando alegria para as pessoas. Nesta busca, não foram necessárias mais do que uma noite não dormida para que o garoto encontrasse a solução. Como em uma conta de comparar as diferenças, ele repassou mentalmente o primeiro e segundo ato em busca da alegria. Ele era inteligente. Ele era solitário.

No entardecer do dia seguinte. Um pedaço de madeira afixado no telhado de um dos prédios estava móvel e o ajudou a montar uma estreita ponte entre os dois prédios. Ele sabia o que fazer, e assim o fez. Com a mesma faca que apunhalou o travesseiro, ele viu que o grande propulsor da felicidade era o seu sangue e, portanto, feriu delicadamente seus braços. A precisão dos golpes fora indolor tamanha a felicidade do garoto. Ao ver fios rubros vazarem de seu corpo, ele apressou-se para o centro da ponte recém construída.

Lá, com os braços abertos, sentiu o vento gélido em seu rosto, ouviu os pedidos do mundo e sentiu o cheiro de um jardim recém podado. Seu sangue dançava no entardecer. Silenciosamente lá ele ficou até não sentir mais seu corpo. Ele não sabia o que era mais o tempo. Não sabia o que era solidão. Ele apenas vivia. Até a última gota de sangue.

O Diário de Teegoh – Semana 32

2010-04-14T10:23:00.000-03:00

Semana passada, ainda disse em tom jocoso que para casar-me a mulher teria que ser quase que uma estátua. Questionaram-me os motivos para tal apelação com a vida. Disse que morreremos sozinhos, sem exceção, portanto qualquer busca por segurança não seria produtiva e que casamentos nada mais eram que acordos desesperados entre as pessoas para buscar um falso conforto. Evidentemente, ninguém concordou comigo e questionaram-me sobre o amor e sobre as demais coisas do gênero... Eu não quis mais discutir, pois percebi que eles não sabiam o que era o amor ou aquilo que eu sei ser amor é algo que ainda não foi alcançado por eles.

Meus colegas de classe são toleráveis, contudo. Apesar de mais parecerem peças pré-moldadas de gente. Sinto-me confortável com eles, eles são divertidos e não toleram algumas das coisas que eu não tolero também e, por mais que me sinto como se estivéssemos vivendo em planetas diferentes, há uma tolerável proximidade entre nós. Às vezes, sinto falta de ter alguém que me entenda. Sinto falta de Pierre... Principalmente neste momento, pois, em carta vinda do Brasil, com a letra de mim, recebi o anúncio: vou me casar.

O menino que sabia das coisas (parte 2)

2010-04-13T08:05:00.000-03:00

No dia seguinte, o garoto leu no jornal da cidade uma pequena crônica sobre o acontecido. Suas plumas inspiraram a poesia em trechos corridos das folhas do dia. Ele sentiu que sua missão que nunca aceitara foi concluída. Ele não sabia, mas naquele momento ele teve um poder muito grande em suas mãos. Foi então que ele decidiu ir à biblioteca do colégio. Foram dias e dias entre os clássicos da literatura. O garoto consumia as obras desvairadamente, sem perceber as sensações de seu próprio corpo. Ele estava no estado de nirvana.

Ele era um anjo, mas não sabia disso. Um anjo que não entendera a situação do mundo, tampouco a situação das pessoas. Pessoas desesperadas por amor, que cometem os erros mais cruéis ao tentarem serem correspondidas... Ele apenas estava feliz e com vontade de fazer algo a mais. Após duas semanas, o garoto recortara tantas frases dos livros que aquela biblioteca iria ficar conhecida no futuro como o lugar dos textos sem belas mensagens. Todas estavam nas mãos do pequeno e solitário garoto.

Uma a uma... voaram com o vento do telhado do outro prédio. Dessa vez, além do barulho da sociedade desvairada e do vento gélido a colher os pedidos alheios, havia o inigualável cheiro das palavras. Palavras que voaram para longe, com a luz do dia se esvaecendo. Ele sorriu e desta vez não havia mais o sangue a tocar as plumas nem as palavras.

O Diário de Teegoh – Semana 31

2010-04-12T00:02:00.000-03:00

Viver em Paris é esquecer as origens. Esta cidade cheira à boemia e a erudição. Busco ambos. Mas, nem sempre é fácil guardar as roupas de uma guerra. Por mais que elas fiquem no fundo de um baú, há sempre a sensação do se poder sentir o cheiro de lama e sangue impregnado em suas ancas. Mas, a imagem de um pesadelo não se consiste nas lembranças dos cheiros. Ela se forma naqueles que continuam a andar e usam os melhores perfumes. Os olhos de Tobias brincam com minha sorte ao julgar-me impiedosamente.

Contudo, hoje o dia está mais para atitudes do que para lembranças. Porém o olhar daquela menina no quadro é perturbador também. Hoje não mais sei se é de fato uma menina ou um garoto. Ela (ou ele) é um tanto quanto andrógino... parece um anjo, que avistou a morte... Frente a morte, somos todos iguais. Somos todos iguais mesmo? Somos talvez todos iguais por sermos todos diferentes. Enfim, fazia tempo que não me sentia instigado a desvendar um olhar... isso, na verdade, só aconteceu uma vez... um olhar que nunca mais o vi.

O menino que sabia das coisas (parte 1)

2010-04-11T20:39:00.000-03:00

Era uma vez um garoto, um pequeno e solitário garoto que vivia em dois apartamentos, nos dois maiores prédios da cidade. Seus pais, divorciados, mantinham uma guerra fria pessoal, onde ambos disputavam a atenção um do outro através do poder aquisitivo. Enquanto isso, o menino crescia... Ele, é fato, não perguntava os motivos para estar vivo ou os porquês das silenciosas brigas entre as pessoas. Ele simplesmente vivia.

Um dia, ele decidiu subir até o teto de um dos prédios onde morava. Lá, ele sentia o vento frio tocar seu rosto enquanto ouvia os ecos de uma sociedade caótica aos seus pés. Mas, ele não percebia nem uma coisa, nem outra. Ele apenas vivia entre seus olhos azuis e a uma falta de vontade para tudo.

Naquele dia, o menino descobriu a beleza do vôo de objetos mortos e decidiu construir a alegria de todas as pessoas. Ele então pegou uma faca que trouxera entre outras poucas coisas e, com um golpe preciso apunhalou seu travesseiro. Aos poucos, o vento gélido que tocava sua pele imaculada, começou a levar as plumas para longe. Para bem longe.

Com um brilho acinzentado, reflexo da luz do sol poente, as plumas e penas dançaram a anarquia da liberdade. Subiam e desciam calidamente, como em uma dança dos apaixonados. O menino observou aquele movimento em silêncio. Percebeu, em um instante, que algumas penas estavam marcadas de vermelho. Era seu sangue. Ele não tinha dor à não ser a sensação de missão cumprida.

O Diário de Teegoh – Semana 30

2010-04-09T08:23:00.002-03:00

Essa semana o zelador da ala de alojamentos onde eu habito morreu de um ataque no coração. Este até então quase moribundo senhor, que em suas pernas tortas a mancar para lá e para cá o tempo todo, mal conseguia manter-se em pé. Às vezes ele me perguntava sobre as cores das roupas intimas das alunas ou então se eu tinha algum cigarro para passar-lhe. Um típico senhor solitário que gostava de conversar comigo e mais outros tantos alunos... Não entendo, contudo, os motivos que o levaram a deixar justamente para mim tal presente. Ah, e é evidente que ele sabia da visita da morte, pois deixara cada um de seus míseros resquícios materiais como presentes, embrulhados e amarrados com fitas coloridas.

Um olhar penetrante, contudo plácido, como se soubesse o que lhe esperava logo à frente. Uma guerreira em forma de menina na neve. Tão branca... parece morta. Congelada. Seu sorriso talvez mais enigmático do que o da própria Mona lisa, parece espraiar-se frente ao incontestável destino da imortalidade. Seria a pequena vendedora de fósforos? Não há assinatura a obra, porém seu valor é inegável. Quem teria sido o pintor e porque essa obra chegou até mim? Tanto mistério em torno de um pedaço de pano pintado. Enfim, um presente de todo inusitado. Que decidi guardar.

Truques para viver

2010-03-30T14:17:00.000-03:00

Foi o reconhecimento ou a monotonia urbana

que moldou assim a condição dos homens?

Espero que este fluido ratoneiro de devastação

não cumpra o dever de seus dias prometidos...

Não gostaria de perder as minhas esperanças.

É o que me resta por aqui, além da solidão.

De todo modo, há ainda algo a se considerar:

Eu ainda posso ver as mãos da vida em mim.

Como pudemos nos perder dessa forma?

E eu que pensei que cantávamos juntos...

Pensei que nesta brincadeira e contradições

fossemos os melhores domadores de leões...

Mas tudo bem. Tudo deve ficar bem um dia.

Eu espero que este pássaro voe para longe.

Talvez, em outros tempos e outras terras,

poderemos juntos andar novamente.

Como nossa graça pôde desvanecer desse modo?

Ao menos, aprendemos muito no caminho.

Eu deixei o jantar de restos pronto para a noite.

Mas o entardecer toca meus sonhos em azul.

Você conseguiu tirar-me do meu castelo do céu.

Você ouviu minhas idéias e sorriu pra mim.

Mas eu sabia que minhas pernas eram frágeis

E talvez eu não tenha passado de um palhaço.

Você talvez tenha rido da minha fragilidade.

Eu fico feliz, pois de algum modo te diverti.

Mas as batalhas não deviam ter vencedores,

Era assim que eu percebia com você...

E quando o inevitável tocar na sua porta

Receba-o com carinho, pois pode ser bom

E assim, o desaparecimento torna-se ordem

Para que tentamos continuar a viver.

Entre...

2010-03-02T19:34:00.001-03:00

Talvez eu nunca encontre os teus defeitos debaixo da ponte.

Porque renasci enquanto caminhávamos juntos, nos sonhos.

Porque descobri o refúgio dessa insuportável sociedade-paz.

Mas, tudo bem! Um passo de cada vez... afinal, eu já cai.

Estou no chão mais uma vez e nada mais quero pensar.

Mas, tudo bem! Um passo de cada vez... devia assim ser.

Estou no chão e desta vez pode ser que eu fique por aqui.

Talvez eu não realize os meus desejos mais íntimos por aqui.

Porque parece que o meu tempo não é contato nos segundos.

Porque sou dono de um mundo que ninguém quer morar.

Nem eu...

Talvez eu tenha me enganado sobre a textura dos teus beijos.

Porque não encontrei lembranças ternas na minha cabeça.

Porque sentimento sem troca é saudade de quem se foi.

Mas, tudo bem! Não poderia existir o nós, por aqui.

Estou cansado de dançar esta música sozinho.

Mas, tudo bem! Não pode existir nada além do eu.

Estou cansado de segurar todos os lados do laço.

Talvez eu renasça outra vez e aprendo a andar de patins.

Porque já durmo entre as estrelas e as espadas afiadas.

Porque já criei minhas novas e delicadas ilusões.

O Diário de Teegoh – Semana 29

2010-02-18T00:28:00.000-02:00

As noites de Paris estão mais agradáveis nessa época do ano, principalmente por Tobias não mais estar tão presente. Não me irrito facilmente, eu apenas estava um pouco indisposto com as loucuras daquele jovem. De todo modo devo procurá-lo, afinal, neste mundo, é melhor conviver com os loucos genuínos do que com os mascarados de Veneza. Além disso, não tenho ao certo qual seria o prazer da loucura daquele rapaz e não quero que minhas ancas sejam devoradas desprevenidamente. É curioso contudo como fantasmas gostam vir me visitar!

Há duas noites sonhei que Pierre estava sentado debaixo de uma árvore de um parque qualquer. Deste sonho lembro-me perfeitamente do cheiro das rosas daquela imensa roseira. Mas, ao me aproximar, vi que tais rosas eram vermelhas pois suas raízes se alimentavam do sangue do rapaz, esturricado, em sono profundo... Será a morte sugadora de sangue, como um vampiro? Ao menos o fim parece ser menos melancólico se transformado em rosas tão vivas.

O contador de Histórias

2010-02-17T05:39:00.000-02:00

Posso imaginar a loucura dos seus atos desenhando-se em frente à tua incapacidade de agir. É fácil fazer da minha imagem o personagem principal do seu romance de horrores. Eu posso ser o teu vilão, mas isso não passa do reflexo da tua insanidade. Sou aquele que você nunca tocará, pois o meu cheiro, perto do teu apodrece entre tantas mentiras e tantas histórias.

Porém, você não é um contador de histórias... é apenas um ser apaixonado, solitário e absurdamente carente. Fico neste pedestal que você construiu pra mim, enquanto percebo você se afogar dentro de você mesmo. O jogo vira. Ganha outra cara. Você não consegue controlar e isso te desespera.

Não sou uma pessoa má. Nem sou eu que conto a ti essas palavras. Sou a sua consciência que adormeceu nesta noite. Enquanto você brinca de cavar minha cova. Enterrar-me ainda é fácil, afinal, não estou muito acima do peso. Mas você viverá bem enquanto eu por lá estiver. Isso é o que importa. Portanto, divirta-se!

O Diário de Teegoh – Semana 28

2010-02-16T08:30:00.000-02:00

Uma semana conturbada, posso dizer. Perturbador, em última instância, tem sido perceber a serenidade dando seu posto para a loucura e autodestruição. Temo, mas não muito, que essa crise reverbere gotículas em mim. Tobias é um rapaz que poderia aproveitar mais do vinho e menos da loucura pessoal. Ainda mais estando em Paris.

De todo modo, não saberia descrever como eu o vejo ou o que posso esperar dele. Essa semana eu li algo sobre a Lilith de Lucius Apuleius. Curioso esse livro vir a mim neste momento. É uma pena, contudo, eu não acreditar em destino, nem em bruxas. De outro modo, poderia deliciar-me com um suspense fantasioso. Mesmo assim, essa foi uma semana atípica, no modo como perdi-me entre os devaneios de Tobias. Isso acabara neste instante. Pois temo ser o absinto dele diferente do meu.

O gosto da descoberta

2010-02-15T22:19:00.000-02:00

Era simples. Um coagulo de sangue estancado há anos. Com vida, porém quente: porém adormecido. Apenas esperando. Esperando... Até que o dia nasce. Ele acende aquilo que lhe faltava, como um milagre. Ele conhece o sabor da terra, o tenro gosto do ar a tocar os lábios. Já não era ele apenas uma gota...

O céu deu a chuva, que fez as corredeiras de fertilidade e amor, e assim se formou o barro. O homem pouco a pouco se desenhou contando com a gentileza do toque. Esculpiram-se os arredores do desejo em torno de um torço firme. O corpo era imaculado e portava todas as virtudes. Nenhum vício.

O sol trouxe a beleza das cores e os cachos dos seus cabelos tornaram-se brilhosos. Enquanto, como uma floresta, o corpo em pelo, explorava suas inconstâncias. Mas o despertar do dia trouxe também o outro, que não era tão belo, nem tão sábio, tampouco puro.

Era o dia em que a virtude se banharia no sabor do vinho de baco. E seja ele Adão, David, Sebastião ou Jesus... Sua pele enrijecia em virilidade e sua boca enrubescia de desejo, seu corpo, como uma harmoniosa orquestra, cantava a efetivação do desejo. Ele então se deliciara ao canto dos anjos e com os anjos.

O desenho do céu da noite se fez ao estopim do gozo, onde ele estampou o mapa da completude em formato de estrelas. Cuja lembrança contemplamos em dias de sorte. Nem mesmo o maior pintor entendeu aquela vida. Não há como expressar a solidão.

O Diário de Teegoh – Semana 27

2010-02-09T16:41:00.002-02:00

A obsessão de alguns pela dor impalpável é algo lastimável. Enquanto deito-me na bonança dos dias, entre o fastio e os vícios, Tobias especula cada segundo na tentativa de escapar-se dos fantasmas do arrependimento que ele mesmo criou. Acostumei gastar algumas horas do meu dia com ele, contudo.

Mas, algo me inquieta ao olhar dentro daquelas esmeraldas em forma de olhos. A sanidade esta mediando um equilíbrio delicado dentro naquele rapaz. Queria sentir pena. Mas, de todas as marcas e buracos escavados em corpos que já vi, nada é mais espantoso e evasivo que aqueles olhos verdes. Mesmo assim, não sinto repulsa.

Os dias correm rápidos por aqui desde que Tobias chegou.

Minha mestra

2010-02-07T08:47:00.001-02:00

Não acredite no equilíbrio. Simplesmente porque ele não existe! Pode ser que haja um conflito de tensões divergentes que se findam na sensação de equidade, contudo, como já dito, isso seria apenas uma sensação.

Mesmo em um jogo, onde você tem o mesmo número de peças ou cartas que seu adversário e que as regras sejam aplicadas da mesma forma para todos os lado, ou seja, um terreno limpo de qualquer vantagem: isso é Ilusão!

Haverá sempre aquele que tem mais experiência que você, ou menos pretensão. Há quem sonhe e é petulantemente abusado! Há quem reze ou quem chore. Há quem seja o contrário ou tudo isso e tantas outras contradições.

Pois, em um jogo, não há ponto zero. Não se descarta as memórias ou as promessas não cumpridas. Enquanto hoje, você se sente o dono do mundo, amanhã eu sou o coringa que te joga pelo avesso. Psicologicamente.

Mas, coabitar com a finitude não é de todo ruim. Pode impulsionar. Pode ser brinquedo e pode-se manipular ao seu gosto. Às vezes funciona. Às vezes não. E nesta gincana de viver ganha mais quem sabe perder.

No final, somos egos inflamados, de ideologias utópicas e impraticáveis. Hoje desacredito que a bondade seja algo fácil de ver. Desacredito conhecer pessoas genuinamente generosas e despretensiosas.

Afinal, isso é um jogo. Uma brincadeira de viver. Enquanto minhas cores servirem para colorir o teu quintal, eu estarei lá, depois disso... enfim... nesse jogo nunca já ponto zero. Um ponto de equidade.

O Diário de Teegoh – Semana 26

2010-02-06T08:27:00.004-02:00

Nunca pensei que o mundo fosse um lugar grande. Mas, eu ainda achava que haveriam lugares anônimos o suficiente para só cruzarmos com olhos nunca vistos antes. Porém, momentos como este que contarei fazem com que eu me perceba tão insolente e ingênuo. Naquela tarde banal, enquanto tomava um café banal, em um lugar banal, eu escrevia neste caderno. Eis que avisto um rapaz dirigindo-se à minha direção. Entendi as nuanças de Manet neste instante. Mas, a imagem a se formar não conferia com as paisagens bucólicas do pintor.

Estou em Paris. O que deveria eu esperar? Nunca mais ver os rostos ou os fantasmas de além-mar? Paris é a casa de formação para os burgueses de lá! Quando não, é a casa de campo, o jardim de inverno ou qualquer outra banalidade! Quantas banalidades! Há muito tempo não sentia o meu coração acelerar. Lá estava ele... tão real! Não soube por um raro momento se levantava e corria naquela direção ou para uma oposta. Permaneci sentado. Plácido.

Ele sentou-se na cadeira à minha frente. Pediu um chá. O silêncio entre nós não era perturbado nem pelo movimento das ruas. Foi quando percebi que discretamente uma lágrima escapava daquele olho verde. Nunca imaginei que uma lágrima no rosto de Tobias o transformaria em uma espécie de divindade esculpida em marfim. Fantástico era o brilho daquela tristeza. Pouco tempo e já entendia que ele simplesmente sabia os motivos de eu ter entrado para a milícia do governo. Mas ele nunca se perdoaria por ter abandonado seus colegas. Por isso, a lágrima límpida...

Um dia...

2010-02-05T06:12:00.001-02:00

O Diário de Teegoh – Semana 25

2010-02-04T10:20:00.001-02:00

Termino essa semana sem quaisquer novas. Essa terra, de tão atrativa, torna-se enfadonha e previsível. Até as cores do céu são previsíveis... Invejo os poetas, por serem capazes de fantasiar de modo tão convincente. Pior! São capazes de criar! São deuses proscritos! Divirto-me mais com essas folhas e letras em preto do que com as ideologias da mocidade. Será que sou um velho em corpo maculado? Sinto-me que devo parar de escrever, pois algo insano em minhas palavras começa a ganhar contorno.

É estranho perceber que percebo os mecanismos de modo diferente. E, por saber que é diferente, torno-me diferente também no modo de agir e guiar as convenções sociais. Cada dia que passa, sinto-me como que os meses passados foram apenas sonhos bizarros de realidade. Por aqui, nem notícias nos jornais sobre o lado de lá se lê. Um mundo a parte... terrinha de

[este texto parece ter sido interrompido bruscamente. Adiantamos que os motivos para tal afirmação poderão ser facilmente percebidos com a leitura da próxima escrita]

Ao Espelho

2010-02-03T00:01:00.001-02:00

Você vê o que causa a dor da não consumação. Você sabe que tua aflição, com o passar dos meses e anos, transforma-se num tênue desconforto. Quase imperceptível. O corpo sabe se proteger das dores. Ele cria armadilhas para si mesmo. Ele se afasta dos espelhos para não enxergar a ferida exposta. As feridas são ungidas em perfumes ralos, para escapar dos odores da insatisfação.

Mas, se uma foto, uma palavra, um gesto ou um mísero pensamento que seja, tocar o teu dia por um segundo, perceberá então que mesmo nada sendo como um dia fora, mantém ainda em ti o desejo por um gesto de carinho. Então, desfalece um momento. Contêm as lágrimas. Veste qualquer coisa e se vai.

O Diário de Teegoh – Semana 24

2010-02-02T00:42:00.002-02:00

Ao chegar à Paris deixei para os quinhões do além mar a idéia de liberdade. Tampouco reconheço o significado do amor, como algo palpável. Igualdade... é tão irreal que recuso-me ousar firmar algo, mesmo que seja o contrário do real. Paradoxalmente minha cama fica na terra-mãe dessas palavras... Palavras, que, por sua vez, são cantos na boemia dos bordeis infestados de gente e de sexo.

Posso dizer, contudo, que hoje conheço algumas pessoas que atravessaram a barreira da mediocridade, mesmo sendo eles quase zumbis de histórias encantadas: histórias de amor. Mas nada mais agradável como companhia para beber os dias e as noites do que pessoas e suas histórias... Demonstro que cada vontade vale menos que as taças de vinhos que tomamos, e brindamos.

Eles me chamam de “amer” nas noites de boemia... Nada mais coerente, contudo! Até que gostei, por um segundo... afinal para alguns quando percebem que não existe “aimer” só lhes restam o “amer”... No fundo, sou o espelho da ilusão de cada um, sinto apenas por somente do lado de cá mostrar o que se é... não um reflexo fajuto.

26

2010-02-01T17:27:00.001-02:00

A sensação, ao fechar a porta, era quase delinqüente. O furor da rua se calava instantaneamente e os cachorros não latiam mais. Deleitei-me nos segundos seguintes ao tirar meu calçado calmamente. Senti o cheiro da minha casa, mesmo confundindo-o com o cheiro da terra molhada do lado de fora.

Cheguei um dia a pensar que minha história demoraria apenas 16 anos. Hoje, a casa dos 20 ultrapassa a alvorada do meio e dedilha em mim mesmo a sensação da jovialidade quase esquecida. Posso dizer que sou os cacos de tantas histórias, sendo que hoje administro um quinhão delas, sempre me perdendo, mesclando-me à coisas insanas e alheias à mim.

Mas, a delicia ao abrigar-me no silêncio desses segundos só não é maior que a sensação de aconchego espalhado sobre minha cama.

Essa mensagem talvez não faça sentido... de fato, não é para ter sentido, pois, por um momento esqueço-me dos amores impossíveis, das mazelas do mundo e da incoerência... Apenas deleito-me em um ato explicitamente egoísta no gesto do meu corpo estender-se entre lençóis limpos.

Adormeço.

Segundos...

Acordo.

E o mundo volta a ser o que era.

Dentro de mim...

O Diário de Teegoh – Semana 23

2010-01-11T12:43:00.002-02:00

Entre as grossas e seculares paredes, divido meus dias entre os afazeres da universidade e os poucos livros que ainda suporto ler. Debruço-me mais nas memórias que colho durante as visitas ao Louvre, enquanto meu colega de quarto baba em seu travesseiro. Não me preocupo mais onde guardar este meu caderno, pois cá, tenho a ignorância alheia a meu favor, é apenas uma questão de manter a escrita em minha língua vernácula.

Lembrei-me do gosto das francesas em algumas das noites que antecederam esta. Tão delicadas e pequenas... alvas, de sabor levemente azedo e adocicado. Tão versáteis e fáceis! Fúteis! Finjo-me divertir enquanto elas fingem me amar. No fundo, é tão justo quanto a liberdade: ambas são doces encargos de falsas idéias, ou idéias impossíveis. Mas, enquanto respirarem e carregarem o fugaz prazer do sexo farto, hão de sentir a paixão furtiva e o gesto de uma ilusão qualquer.

De todo modo, são essas ações que fazem do meu tempo ser menos que as badaladas da exausta Notre Dame.

Parte de mim

2010-01-10T15:25:00.001-02:00

Esta noite um romântico morreu

Mas a chuva que caia nada mais era do

que o reflexo de um dia quente do verão.

Nem mesmo as gostas sabem que nesta

noite morreu um romântico. Silenciosamente.

As pessoas contam os segundos em passos rápidos

para não sentir o toque da chuva.

Elas não sentem nada. Ninguém.

Esta noite um romântico morreu

Encontrara a resposta no silêncio absoluto.

A relatividade da vida se vinda para sempre.

O corpo, estendido sobre livros mofados e alguns rascunhos,

desintegra-se calmamente.

Como se toda a pressa e a correria dos sonhos

tornar-se-iam em virtudes superadas.

Não há mais paixão. Acabou.

Esta noite um romântico morreu

Estalado nas contas de poeira e odores da verdade

jaz talvez alguém insignificante.

Os copos de juventude em pele plácida

conservam ainda a pureza do sexo e dos desejos.

Parece intocado pela atitude cruel do tempo e dos acasos,

por poucas histórias, contudo.

A vida desvanece. Esfria.

Esta noite um romântico morreu

As próximas noites serão contos inexistentes,

de acidentes interrompidos e calmaria.

Não mais qualquer tormenta.

Não há mais tempo também. Não há mais nada.

Acaba a vida como um suntuoso show de um lado.

As respostas não existem.

Os momentos continuam...

O Diário de Teegoh – Semana 22

2010-01-03T00:01:00.001-02:00

Os dias, sob este navio são meros acasos do tempo relativo. Seja pelo sol, ou pelo calor, ou seja pelo gosto amargo do whisky amanhecido entre meus lábios. Ironicamente, saio daquilo que muitos classificariam como o inferno para este navio de luxo: um paraíso a flutuar, como diz o anúncio. A diferença que vejo entre os lugares são apenas conveniências frágeis.

Os charutos fumados neste salão são os mesmos fumados por aqueles que mandavam matar. Uma viagem de silêncio. De jantares sozinhos. De poucos escritos. Poucas conversas. Eu mudei ou o mundo não se encaixa mais em mim? Sou eu o cego ou vivo num mundo onde o único que enxerga sou eu?

O Diário de Teegoh – Semana 21

2010-01-01T00:01:00.001-02:00

O cheiro do mar salgado costumava enjoar-me. Mas hoje, custo entender essa minha ausência de qualquer sensação. Antes, é verdade, não era eu o ser mais emotivo dessa terra, mas me restava a inconformidade de um jovem de tenra idade. Hoje, apesar do meu rosto não guardar as marcas dos meus dias, devo ser mais velho que um ancião.

Devo ser mais amargo que fruta apodrecida, esquecida na caixa. Ao sair do campo de Hades não tive que enfrentar nenhum Cérbero, apenas a minha consciência... Morrera ali. Com qualquer resquício de humanidade. Hoje sou um anjo ou um arauto de coisa qualquer, de coisa de ninguém.

Espelho Nosso

2009-12-31T00:19:00.000-02:00

De cima não se vê os detalhes, não se vê o brilho dos olhos, e não sente o calor de um bom abraço. Do alto só se tem a companhia do passado das estrelas, no seu gélido brilho. Solitário é esta vida, pois o que é, não é: fora um dia. É explosão de vida que hoje nada mais é do que lembranças plácidas, cinzas...

De cima, você tem todo o tempo de refletir, pois não há mais nada com o que se ocupar. Não há ninguém, pois todos estão cá abaixo, errando as suas vidas curtas e vis. Você não vê nossas mãos sujas de esperanças, enquanto brincamos de pequenos conquistadores dos nossos medos.

De cima não se toca o meu corpo e não percebe os meus gestos. Você conquistou tudo para não ter nada além do silêncio. Do alto, não há meios de você sentir o sabor dos meus lábios, em beijos demorados, o que tem são lembranças não do que foi, mas do que podia ter sido.

O Diário de Teegoh – Semana 20

2009-12-30T13:08:00.001-02:00

Não há mais motivos para continuar aqui. É fato. Não há esquina ou corredor desses templos de carnificina que eu não estive. Minha vida tornou-se um clichê do personagem duplo, e isso não é o meu jeito. Não por conveniência ou qualquer outra fator social. Tive que olhar para os olhos da desgraça para descobrir-me.

Acato a decisão da minha mãe. Parto amanhã, à surdina do crepúsculo. Adeus terra de ninguém. Não sentirei saudades dessa terra banhada de sangue de inocentes sonhadores tolos. Creio que ao acordar no verão parisiense o sol apenas enaltecerá os tolos que acreditam no amor: que felizes vivem.

Não entendo mais os motivos de ficar ou de partir. O que antes era busca agora é total lugar vazio, mas não um lugar onde serviria para completá-lo com algo... apenas um vácuo, inerte e inodoro de vida morta.

Resposta à Solidão

2009-12-28T01:13:00.002-02:00

Se, por acaso, você acordar com uma vontade insólita de esquivar-se do mundo e ter consigo apenas a sensação de que não há mais motivo, vontade ou qualquer outra coisa;

Se te faltarem palavras, ou se elas parecerem obsoletas para metamorfosearem-se em sentimentos escritos, ou se nem os desnudados assaltos de cólera lhe tiram para dançar;

Se não ti sobrarem vontades de voltar, de ver as brumas daquelas terras ou ouvir um som qualquer que só naquele mundo é pintado como em um quadro antigo de todas as cores;

Se, por fim, carrega em ti apenas uma esperança, mas que escapa dos teus dedos e voa com este vento de dezembro, o caminho mais curto é se jogar deste alto lugar...

E buscar a tua resposta à solidão.

Ao cardo

2009-12-24T17:17:00.000-02:00

Suposta alegria de comemorar, eu sou a ironia desses tempos. Sou o avesso do ordinário, de dias arrastados em flocos vazios. Posso dizer contudo que não há nada melhor que ouviro rastro raro de tuas palavras, ao canto do ouvido.

São poucas as tuas palavras, eu sei... Mas, mesmo que fosse um “olá” apenas, seria o suficiente para mim, pois, não há sensação melhor do que a de te sentir vivo. Sinto que o amanhecer se aproxima com os ventos da juventude perdida.

Os Quatro Fastasmas do Natal (Parte 4)

2009-12-21T00:22:00.000-02:00

Fiz desta vida um jogo de lugares

Onde meu destino era o amanhecer

Voei longe para descobrir os azares

De querer saber o que era o entender

Busquei o abraço acolhedor de milhares

E de todos que tomei, poucos pude ver

Um sentido além dos precários pilares

Para amenizar a carência deste vazio ser.

Foi com a cor do movimento que me fiz viril

E consegui cantar junto dos reis imaginados

Num banquete farto de um mundo febril.

Mas a beleza das minhas asas tornara-se vil

E meus passos das musicas foram separados.

Falece sozinho o sonhador de um sonho juvenil.

Brigar com a alma é perder a essência

Adorar as regras é assumir sua pequenez

És solidão

Os Quatro Fastasmas do Natal (Parte 3)

2009-12-20T12:34:00.000-02:00

Sábios devaneios, naquela noite não contida

Onde a música enaltecia os sonhos do sentido

fazendo a alma agitar-se no ritmo da batida

e o corpo desnudar-se ao estar entorpecido

Mirei os olhos da fada verde, enquanto ermida

No bojo de palavras tortas e doces, havia sido.

Pulei nos céus dos teus beijos fartos de vida

Caindo no sabor fácil da boemia acometida.

Daquela festa, os prazeres se enfileiravam

Ao gosto e gesto dos fregueses exigentes

Mas até as noites para os dias se quedavam.

E assim os doces sabores se transformavam

Em lembranças nostálgicas e prepotentes

De despedidas que nunca se acabavam.

Não se enxerga sem antes conhecer a escuridão

Não se extasia sem pular no ritmo dos sentidos.

És diversão

Os Quatro Fastasmas do Natal (Parte 2)

2009-12-19T00:01:00.003-02:00

Sou terço de ti, que um dia sentirás saudade

Pois nosso tempo sonda a tristeza do adeus

Guiam-nos nas certezas incertas da maturidade

De um filho quem sabe, ou na busca por Deus.

Quero que desfrute da minha insana integridade

Entre estes lapsos e motins desses versos meus

Pois cogito ser o néctar desta nossa doce idade

A amarga constatação de fantasiosos apogeus

E como sobra a intenção em chama bendita

Criará o cristal, das tuas boas lembranças

E fará a jazida de uma memória bonita

Sem questionar a pungente agonia finita

Que finca teu coração de vis esperanças

Terá em ti o nós na tua bela escrita

Não há conhecimento sem profundidade

Não há integridade sem paradigmas.

És amizade.

Os Quatro Fastasmas do Natal (Parte 1)

2009-12-18T22:18:00.003-02:00

Se de mim, o gosto entre teus lábios sentira

Sabes que não há semelhante suave sabor

E meu encanto não somente toca tua lira

Mas desnuda a pele macia do teu furor.

Tu apreendes os gestos e às nuvens se atira

Voa encantado por rumos de ti, sem temor.

Vive o segundo interminável desta mentira

Até perceber-se como um grande desafiador.

Desconhece a fragilidade das tuas asas

Mas brinca de desbravar o desconhecido

Perde o medo de achar entre as brasas

Canta curiosidades e ignora as defasas

E toca o corpo de Eros de modo atrevido

Para encontrar respostas em tabulas rasas

Não se perde, pois não tem onde queira chegar.

Não se ganha, porque não tem o que perder.

És liberdade.

Ingênuo

2009-12-05T16:49:00.001-02:00

Brinquedo de sonhar e esquecer a realidade.

Jogo de palavras cruzadas, tortas todas são...

Mas do que é feito toda essa nossa verdade,

Se não de um pouco de tudo da nossa ilusão?

Somos brincalhões nessa tenra e torpe idade.

Entre brincadeiras fúteis, que depois se vão.

E jogados para o alto, entre o vulgar e a vaidade.

Para procurar quem é, ou uma outra versão.

A pele pode revelar o perfume e a sensualidade

O toque torna-se o gesto do desejo e da intenção

Desnuda os pudores de quem busca intensidade,

De quem sonha com o mar de fulgor, de paixão.

E se o pecado é um dos signos dessa cidade,

Busco o silêncio de um brinquedo de condão

Mas o charme do desconhecido traz fogosidade

E eu brinco de ser todas as cores dessa volição.

Assim como eu

2009-12-01T12:00:00.001-02:00

Percebe os pés das crianças, aos passos ligeiros caminhar. O tempo brinca em derramar as folhas secas e os mais velhos se vão para sempre. Os mais novos se vão e você assiste ao espetáculo da morte na poltrona privilegiada

Você delicia-se com a engenhosidade das colocações: as ninfas apresentam as relativas horas a correr... são elas também ingênuas crianças que dançam descompromissadamente aos sons das despedidas. Elas são belas e cegas.

Enquanto isso você percebe-se exatamente como é: um expectador da morte. Espera. Ensaia. Revolta-se contra o enredo... Mas, ao sétimo sinal, mesmo sem saber como, sobe ao palco e nunca mais saberá se estava ou não preparado para tal atitude.

Você se despede daqueles que ama, sem dizer que os amam. Você não chora, pois é incapaz de se expressar. Você desmancha-se entre os vermes da terra. E volta exatamente para onde você saiu.

Existência vil. Perguntaria se valeu a pena. O milagre da vida, de tão incompreensível e improvável torna-se brincadeira de criança a correr e rodopiar entre pedras. E você lê o jornal, comenta o escândalo, trai a si mesmo e morre sem saber nada. Assim como eu.

Luck

2009-11-30T21:06:00.004-02:00

Um dia, sem pensar, fui atrás de uma pergunta. Conheci o mundo sem por os pés para fora de mim. Passei por tantas coisas que não devo nem começar a mencioná-las. Insignificantes são. Vivi em ti e nunca esquecerei dos sonhos, de quando eram os meus. Agora eles se foram.

Não há como falar. As letras cortam meus dedos ao dançarem descalças no salão da minha alma. E se a negação torna-se forte, como um fato indescritível, só resta-me, entre minhas palavras, brincar em não acreditar no que foi traçado. Sou o dono da locomotiva que destrói castelos de vidros, mas não sou de abandonar minha morada, por mais frágil que ela seja.

Mas tão belo é o teu sorriso em minha mente. És real? Parece-me tão belo o teu sorriso! Posso sentir ainda o perfume que não existe, você vem calmamente e abraça-me... você desaparece entre as brumas dos meus sonhos. Você morre.

Rego as tulipas, pois amanhã será o inverno e elas partirão de mim.

O Diário de Teegoh – Semana 19

2009-11-29T20:20:00.001-02:00

Já não entendo os motivos que me moveram à esta insana busca. Qual é o preço a se pagar... Por Deus, conto a felicidade como se fosse mercadoria a se comprar! Quantos sorrisos mais terei que dar para as donzelas desse reino de bestas? São elas tão frias quanto seus pais e maridos. Tolas.

Não acredito mais na felicidade. Um dia pensei ter encontrado o meu objetivo. Fiz eu dele um corredor de obsessões. Mas meus sentimentos são confusos e não quero mais brincar. Quero deixar esse palácio de horrores disfarçados. A fumaça que escapa dos charutos dos comandantes são tão desprezíveis e insuportáveis como contemplar a fumaça da fogueira dos soldados mortos.

Tenho que admitir, ele se foi. Resta-me ainda admitir o que se fica. O que devo fazer com tudo isso aqui? Despejar no mar... Queimar no fogo... saltar num precipício... sucumbir-me para talvez te encontrar em um outro lugar mais agradável. Em terras de monstros, a morte é a maior dádiva.

Saudade

2009-10-05T20:29:00.001-03:00

O acaso desta canção é o desenho da minha tristeza

Que se fez nas ondas e naquele papel partido perdido,

Ao lembrar-me da tua voz furtiva, como rara beleza

Calei-me ao contemplar aquele nosso sonho contido.

Porém, quem sabe talvez, ainda haja uma certeza!

E o amor que um dia me jurou, hoje adormecido,

Seja capaz de abrir os olhos, num ato de delicadeza

E aquilo que era impossível tornar-se-ia acontecido.

Se faltar paciência, serei a harmonia.

Se sobrarem as dúvidas, serei a compreensão.

Se acabar os sonhos, construiremos os nossos.

Se abolir a vontade, eu sorrirei pra ti.

Se parar os movimentos, serei teu caminho.

Se quiser chorar, um soco, te darei.

Te amo.

Prólogo

2009-09-14T10:00:00.000-03:00

Brinquedo de papel, pra dizer sobre as coisas reprimidas e sobre tantos outros mundos desenhados, cortados, pintados e colados.... perdidos enfim, no silêncio e solidão.

Um menino descobre o mundo nos moldes que ele mesmo criou. Em suas aventuras ingênuas por debaixo d’água e para além de marte. Lugares mortos pelos homens.

Um menino cria seu castelo e lá vive uma eternidade. Constrói seus sonhos, que tornam-se metas e se perdem entre o caminho todo. Transformam-se em espuma.

Boneco de papel, figura de luxo e rara. Palavras proferidas em gestos mudos e olhares perdidos. Minha vida é contada num cenário fingido. Sou o ator de uma farsa.

Liberdade

2009-09-13T02:10:00.003-03:00

De repente você se pergunta: o que és neste mundo?

Onde estão as borboletas de nossa intimidade?

Onde estarão as palavras daquela nossa verdade?

Não há mais paz nem sossego neste silêncio imundo.

Nessa imensidão, tantas coisas pra dizer e fazer

E só penso em você... que se faz tão dura comigo.

Nunca deixar de ser um bom e sincero amigo.

Penso nos teus braços buscar o azul e permanecer.

Mas se és volátil, sem lugar, sem cor, sem gosto.

Explica-me, por favor, porque dói tanto gostar.

Gosto de pensar em ti, mesmo sem saber o que é amar.

Gosto de sonhar contigo, mesmo sendo eu um tosco.

Perdido

2009-08-10T02:32:00.000-03:00

Lá... bem longe, perto apenas das idéias nunca reveladas e dos cantos impronunciáveis eu passei aquela noite. Num ato que parecia ingênuo ser, no meio das montanhas de livros em branco, e assim por acaso você encontrei numa brincadeira nada infantil.

Pouco se passa, o encanto se instala, a voz se apresenta e as ilusões dançam sem as preocupações de um adulto em formação (de algo). Mas, como todo canto, o dote era mais inebriante do que os longos e frios dias de agosto.

Sem pestanejar, a música silenciosa anunciava a chegada da grande valsa. Naquele salão, as velas davam o tom de solenidade e eu estava à tua espera. Meu sexo era teu e nem a pior das crises poderia atingir-me naquele instante.

A poucos passos de sentir o teu perfume, o balanço das chamas cantarola entre mil aromas diferentes, elas são graciosamente tocadas pelo vento do luar, e assim tornam-se fiéis expectadoras de um baile sobre mim mesmo.

Trajando apenas a sombra da noite, mas tocado pelo brilho das luzes dançantes das velas, caminhava em sua direção, pois sabia que o sonho era etéreo e a conclusão absoluta inevitavelmente seria.

Por mais que tentasse me enganar, eu conhecia aqueles passos, e a luminosidade estremecida daquele ambiente já não era mais capaz de transportar-me para o baile, sem com isso perder de vista os meus sapatos.

No final, perceber que tamanha beleza tinha sido de apenas um único protagonista não mais me entristeceria. Entreguei-me ao desejo calado, mesmo consciente que estava a construir uma história de para mim mesmo.

A noite termina com os primeiros raios de sol a tocar timidamente o orvalho sob as folhas das árvores. Percebia paulatinamente cada detalhe do meu corpo e não mais me importava. Amei-te profundamente sem você sequer saber que fora amado.

Calei-me perante aquela algazarra de sentimentos e percebi que o que procurei era o prazer de sentir-me feliz por mim mesmo. Contemplei um sorriso inesperado que ganhou impulso para, por fim, morrer sem descobrir absolutamente nada.

Rotunda Roda Rotineira

2009-07-18T12:33:00.000-03:00

É como andar por toda uma multidão, em uma grande avenida movimentada de uma cidade movimentada. Você se dilui em plena insignificância de ser mais um qualquer, mais um ninguém. Mas há uma pseudo ordem, uma organização social que faz de uns aqueles que vêm e de outros aqueles que vão. Parece uma balança que se equilibra numa dança perfeita, e ainda há aqueles que enxergam a fragilidade desse caminhar como a ingênua face da ilusão.

É como uma barca à navegar sem rumo. Um capitão diz que vamos para Zulia. Alguns pensam que lá é o paraíso, outros são céticos e ninguém se percebe, pois lêem os livros dos dias e contam as horas para os parentes presentes e mortos... Um capitão esquizofrênico a brincar de Moisés, cria seus filhos na entorpecida ilusão de humanidade pós-moderna, pós-utópica, pós qualquer outra coisa.

E você ainda se preocupa, afinal sente-se importante para aquela meia dúzia de coisas anódinas. Você se move conforme o vento que te quer carregar. Mas suas folhas são feitas de tinta de sangue e lágrimas. Quer brincar de ser rei de si mesmo em um lar de carcamanos... quer brincar de feliz em um lar onde a felicidade é institucionalizada.

E você se pergunta se és mesmo insignificante, mesmo na silenciosa multidão de passos variados... onde os desastres marcam os acontecimentos, entre as mortes dos artistas e as velas a apagar toda essa escuridão. Você se pergunta porque não brincar um pouco de ser feliz, mesmo que a sua viagem seja feita à passo de tartaruga ou nas asas de uma fênix.

Mas há quem diz que o certo é aquilo pintado pela maioria... vil mentira da dita-dura... sendo que, por sua vez, deixa de lado o que mais importa. Afinal, se é para pensar em igualdades, eu prefiro pensar no amargo dom da liberdade. Liberdade que faz de nós a vida que outrora fora calada... Faz de nós todas as possibilidades... Faz de nós respeito pleno e sincero.

O Diário de Teegoh – Semana 18

2009-07-16T21:27:00.000-03:00

Se quiser destruir um sistema, comece por destruir os símbolos que o carrega. Os porcos dançam lá fora, bebem a tristeza do vinho para desviar a atenção do corpo do insuportável cheiro de podridão. Contudo não posso reclamar de estar cercado por ignorantes, não foi preciso mais do que um pouco de proximidade e meia dúzia de palavras fáceis para conseguir acesso aos arquivos secretos.

Aqui eu não sou Teegoh. Mudei meu nome antes de começar a minha busca por motivos óbvios. Ao mesmo tempo em que um nome pode ser um símbolo e desvincular-se do seu pode significar perda de sua essência para mim aconteceu o contrário. Encontro-me comigo mesmo no silêncio das palavras, como se tomasse férias do mundo enquanto ele não é digno de minha presença.

Até eu retornar, se é que isso um dia acontecerá, sou apenas um soldado que faz o possível para não sucumbir à loucura. Hoje me entrego à esperança outra vez! Pierre não esteve aqui e essa foi a melhor falta de notícias que tive, pois sei que ele não esteve na sala 13. Resta-me agora saber como faço para sair daqui. Enfim, T.

Desejos e medos de um ser noturno

2009-07-15T11:32:00.001-03:00

Acalme-se o dia já vai nascer. Não é mais necessário temer o crepúsculo, pois amanhã não haverá mais passado. Tuas histórias foram bem guardadas na gaveta mais escura de tua mente e agora pode deliciar-se com as orgias mundanas.

A noite, sorridente como a lua em seus quartos de vidas, é criança calma agora. Não há mais fantasmas, corrimãos, estátuas ou peça de decoração remendada. Não há mais pessoas, responsabilidades, expectativas alheias.

Você está só e a noite é rósea em seu intimo ventre. Dança com ela a boemia de uma vida conquistada. Torna-se homem viril nas peripécias fáceis, mesmo sabendo que a ressaca lhe trará a dor de ser sempre sozinho.

Doce vício de perfume impar que, como o canto da sereia, inebria a alma com calores imprudentes de uma vida sem regras. Vida consumida pela comodidade estancada em conveniências

Essa multidão de corpos e semi-deuses ostentam suas verdades e tatuagens enquanto você passeia totalmente nu pela escuridão, na esperança de sentir-se tocado pelos os sagazes gestos do vento.

Caminha

sozinho

Só

Sozinho

Com os

teus conceitos,

mas sozinho

Simplesmente

Sozinho...

Solitário

Só

O Diário de Teegoh – Semana 17

2009-07-14T10:26:00.000-03:00

Cumprindo as funções burocráticas desse recinto de danação só sinto a morte através do cheiro de sangue pobre vindo através dos ventos secos ou impregnado nas fardas de soldados que, por ventura, vêem até mim com uma ignorância infra-humana.

Mas, mais sujos que os sapatos dos imbecis são os papéis que tenho que lidar. O comandante desse alojamento mal sabe ler, o que não me surpreender, afinal esse trabalho é para qualquer besta insana, não para um homem. Mesmo assim, quase nada tenho acesso. Geralmente pedem para traduzir algum folheto do inglês ou francês, pois pensam que são mensagens escondidas do grupo revolucionário.

São armas para porcos sedentos por sangue. Porcos que fazem dos seus dias, composições de harmoniosas regências para uma sociedade caótica. Excrementos da sociedade brincando de dançar com debutantes em salões de corpos dos idealistas, que também são tão radicais quanto. Enfim, T.

Das crenças e contradições

2009-07-13T11:29:00.000-03:00

Já sei que não retornas mais. Fui abandonado para sempre, e mesmo assim supliquei a ti. Rezei todas as orações, mas você não me ouviu. Ninguém conseguiu levar minha mensagem, enquanto você assistia placidamente minha tristeza. Admirava sua própria superioridade plácida, cultivando teu insólito silêncio, calcado de apatia... Você não veio enxugar minhas lágrimas pelo simples gosto de se sentir superior aos meus sentimentos banais.

Já sei que minha calúnia não se resume à dúvida ou incertezas... Meu acreditar briga com minha racionalidade, que, por sua vez nem sabe mais o que são sentimentos. Mas minhas lágrimas se findaram e você continuou a observar-me nu, entronado entre as nuvens do outono, sem se importar com minhas fragilidades mundanas.

Já sei que pra ti sou o nefando verme que impediu adão de provar plenamente o sabor do fruto. Mas agora não vou mais para o inferno, pois suas asas queimaram-se ao perceber minha indiferença. Sua beleza foi maculada ao tocar o barro dessa terra... nem ao menos teu corpo era mais digno de adoração.

Já sei que sou o seu alvo... Mas eu compreendo a tua indignação, e sinto muito por não poder fazer nada. O que fazer para ajudar um ser perfeito que caiu em maldição pela própria contradição dos atos? Te ofereço essas flores de palavras, um gesto humano, simples e banal. Ofereço-te um beijo perdido.

O Diário de Teegoh – Semana 16

2009-07-12T12:25:00.000-03:00

Há tempos não me deparo com o prazer de um gesto. Não há nada que me mostre um belo ato. Não há mais histórias, passado ou futuro. Se há amor, não sei mais onde encontrar. Estou aqui por conta de uma loucura... Vivo entre dementes seres que se julgam heróis de verdade. Suas roupas são verdes acinzentados, para esconder o tanto de sangue que já derramaram em nome de qualquer coisa.

As salas da penumbra enchem-se e esvaziam-se em uma velocidade incrível. Poucos saem com vida da sala 13, e aqueles que saem não retornam tão cedo para os alojamentos pois passam dias, as vezes, semanas em algo que chamam de enfermaria (mas um matadouro deve ser mais limpo do que aquilo). Às vezes tenho vontade de escrever tudo o que vejo, mas não é possível descrever o fedor de carne humana sendo queimada depois de apodrecida.

Uma vez escalado para esse alojamento, homens chamados de soldados tornam-se arautos da morte, mas eu tento me manter lúcido para tentar encontrar nas palavras o sustento que me mantém vivo na busca pelo Pierre. A idéia do sorriso dele, idéia que se transforma em energia ao tocar os meus pensamentos, já não é mais tão nítida como antes. As noticias ou possibilidades extinguiram-se. Enfim, T.

A inversa coincidência das cores

2009-07-11T12:25:00.000-03:00

(ou a brincadeira do acaso)

Sou a busca no teu silêncio das respostas que não chegam

Sou as contas do bêbado que perdeu o caminho de casa

Sou a contraditória inquietação de final de domingo

Sou a besta atemorizante de mim mesmo todos os dias

Sou o contrário das tuas cores

Sou a outra parte na balança.

Aquele que não te equilibra, que te desconcerta,

Aquele que te leva à inquietação, à desordem,

Aquele que te mostra a ousadia de um sim

Aquele que brinca de inconstâncias

Sou o contrário das tuas cores

Sou a outra parte na balança.

Sou o avesso de ti em palavras retas ou tortas

Sou o outro lado de um círculo perfeito

Sou o Tigre e você é o avesso ou

Sou o Dragão e você: o oposto

Sou o contrário das tuas cores

Sou a outra parte na balança.

Aquele que sou, é afeto azul.

Aquilo que é, é inquietação vermelha.

Somos o que quisermos ser.

O que somos?

O Diário de Teegoh – Semana 15

2009-07-10T21:22:00.001-03:00

Nessas celas, que dizem ser alojamentos (mas que são celas de condenados à loucura de poucos) estou entre tantos outros. O cheiro de sangue seco se mistura ao da terra maltratada pelos pés rápidos de soldados e presos. Sei que, na perspectiva de alguns, já aprontei muitas maledicências, mas o que eu vivencio aqui não é digno de memória.

Aqui vivem a contar o desconhecido. Eles, os prisioneiros, não sabem se dia ou noite é. Quando voltam a ver a luz do sol pensam ter encontrado o paraíso, mas isso até perceberem que estão indo para a sala 13. Tão agourado é este número desde a época das bruxas ou mais para além.

Talvez seja ironia do acaso, mas quem entra na sala 13 pode sair de lá em livre espírito, deixando por vez de vivenciar o que temo ainda ser apenas o começo de tamanha bizarrice. Mas nem todos têm a mesma sorte. Formando um rastro de sangue e sofrimento, saem os que respiram num fio de vida, carregados entre os braços de homens e marcas. Irreconhecíveis. Sozinhos. Enfim, T.

Cidades e vilões

2009-06-22T15:21:00.001-03:00

Minha intuição se revela hoje como prelúdios de agouros. Fados são cantados sob o negro da noite enquanto as estrelas são ofuscadas pelas brumas deste inverno de solidão. Enquanto isso a relatividade mescla-se com a racionalidade. Teorias mesclam-se com o pragmatismo. E o que somos nós no meio de tudo isso?

São sempre intempestivas as revelações que nos são proferidas. São tão fortes que nos causam náuseas e, muitas das vezes, expurgamos entre lágrimas e soluços, nossa indignação por sermos tão medíocres. Mas há uma beleza em percorrer o caminho do desconhecido... por quantos de nós mesmos já tevemos a oportunidade de nos depararmos no cotidiano?

Dizem que há uma importância em se auto entender por caminhos um tanto conturbados. Eu acredito que isso seja importante. Mas, as respostas que nos dão são capazes de te satisfazernos por completo? Se houve algo “alá Freud” que nos motivou a ser quem somos, eu te pergunto onde se encontra os seres que somos hoje? Pois a revolta pode ter motivado certos caminhos, mas o como caminhamos por ele deve ter importância, não?

Doce é o perfume que sinto ao te perceber por perto, mesmo que em pensamento. A ligação entre as pessoas não é algo simplesmente ocasional, mesmo quando tenha surgido através de um possível acaso. A cumplicidade, o carinho, a vontade de ser melhor e de completarmos um nos outros não faz referência à um passado, são reflexos, acima de tudo, do cuidado que temos em construir algo nosso.

Não sei aonde tudo isso se findará. Confio no meu amor, contudo. Sei que nestas cidades não somos vilões, afinal talvez eles nunca existiram nesta cidade... são apenas histórias para ajudar-nos a não perder o fio da vida, e não assustarmos ao percebermos que apesar de todos os pesares, somos verdadeiros heróis ao cruzar esses mares todos e poder dizer com um sorriso no rosto o “eu te amo”.

Outro Lado

2009-06-19T19:47:00.000-03:00

Eu sei... muita coisa passou. Hoje acho que não sou quem esperavas.

Não sou mais o mesmo... não teve jeito, o tempo também por mim passou.

Também por ti ele passou! Foi quando aprendi a ver a tua relíquia.

Se ao menos eu pudesse te dizer, mas me custa acreditar no que vejo.

Pode falar... não há mais em mim aquele encanto indescritível,

Ou aquele conjunto de ingênuos acordes que criamos sobre nós mesmos.

Em algum momento uma idéia etérea fora destruída pela realidade cotidiana,

Ou então até daquilo que mais acreditávamos, perdeu-se em um lugar qualquer.

Mas, eu acho que talvez eu estive muito errado ultimamente.

Andei por ai. Tentei encontrar-te, mas agora vejo que não achei nada.

Devo ter me perdido em algum momento, talvez por desatenção,

ou por algum outro motivo banal. O que dizer? Ou melhor, o que fazer agora?

Será que o acaso quisera apenas passar seu tempo a pentelhar um desventurado?

Deram-me flores perfumadas, que recebi com muita cautela. Tive medo!

Mas, aos poucos fui me abrindo para aquele delicioso perfume de palavras.

E eu, entorpecido por tanta beleza, caminhei no Olímpio. Sorri, enfim...

De fato, aquelas flores não tinham espinhos. Eram belas e de suaves cuidados.

Foi então que a integridade de um sonhador banhou-se na fonte da esperança.

Mas apenas até retomar à realidade e perceber que entrava em um pesadelo...

E teimar com o intocável, não é mais algo que sinto ser possível.

Enfim...

Sair por ai já não basta mais para mim,

afinal, não vou encontrá-lo.

Talvez?

Conhecer-se e quase ter um ataque dos nervos

2009-06-02T19:40:00.000-03:00

Aviso:

Este texto pode ser literal ou metafórico ou as duas coisas ou ainda uma outra qualquer...

Eu acho que sou um rapaz que sempre buscou se alto criticar no intuito de buscar “auto-conhecimento”, ou, perceber-me minimamente. Às vezes, eu sei, até exagero um pouco. Contudo, mesmo assim, deparo-me ao olhar-me nos espelhos da vida com uma figura que de nada me agrada.

Quando isso acontece, num primeiro momento, evidentemente, o alvo é o aparente, afinal, estamos falando de olhar-mos nos espelhos. Depois dessa primeira impressão, que é por si só um tanto traumática quando o que se vê não é em nada o desejável, tento continuar os meus afazeres como se nada tivesse acontecido, mas o meu mundo particular ganha outra perspectiva mesmo eu buscando cuidar do meu cotidiano da forma mais pragmática que é possível.

Mas, confesso que não dá muito certo: são as roupas que parecem não cair bem, as fotos recém tiradas onde o rosto pode ser muito bem confundido com uma bola de basquete, e, pior de tudo, ainda tenho que escutar pérolas que só te faz pensar exatamente o contrário do que se foi dito ou pensar que a pessoa ou tem problema nas vistas ou está tentando ser “simpática”.

Para completar o quadro, ao pensar que poderia tomar uma postura efetiva para reverter uma situação como essa (que me causa muita chateação e irritação, por sinal) eu sempre acabo no discurso do bom crítico e péssimo “executador de melhorias”... E, pior! Isso é quase como um ciclo vicioso de um auto-flagelador, pois, se no princípio, era o físico que não agrada, o cotidiano torna-se uma briga ferrenha minha contra eu mesmo em quase todos os aspectos.

Veja bem, eu nunca fui de me preocupar com a forma física, na verdade, meus cuidados são voltados muito mais para saúde. Mas, hoje o que me irrita mais são as minhas atitudes que cominaram nessa insatisfação... atitudes de um rapaz que tanto presa a consciência mínima de si mesmo e percebe-se jogado a um cotidiano caótico transformado por ele mesmo.

O Diário de Teegoh - Semana 14

2009-05-18T12:02:00.000-03:00

Ontem recebi uma carta de minha mãe. Foi a primeira vez que percebi o quanto ela me é querida. Não sei se um dia eu admitirei isso a ela, contudo, já me satisfaço com o fato de percebê-la como eu a percebo. Infelizmente isso não faz com que os meus dias se tornem melhores. Tento esquecer os horrores que tenho vivido, mas minhas noites são atormentadas por pesadelos que conseguem destorcer a realidade para algo ainda mais bizarro.

À medida que os dias se findam minhas esperanças parecem estar muito além de onde ainda se enxerga a luz do farol. Não vivo mais entre homens, são bestas fedidas e moribundas que me cercam e eu não tenho para onde fugir. Tento manter minha sanidade nas ironias deste mundo medíocre e nas escritas deste diário para quem sabe um dia eu volte aqui, ao ler essas palavras, mas como uma história que teve um bom final.

Minha mãe quer que eu vá para a Europa. Eu já estaria lá mesmo sendo o mundo todo contra, mas, de fato, não posso sair daqui, pois parte de mim ficaria. Preciso achá-lo! Apenas assim poderei talvez reconquistar um pouco de paz. Talvez eu parta esse fim de semana. Sair do quartel não é difícil, afinal, morei entre fazendas toda minha vida e lidar com animais perigosos, porém acéfalos, não é um desafio difícil para mim. Afinal, tenho notícias de um novo cativeiro de prisioneiros e dizem que lá estão os boêmios da primeira investida. Ele deve estar lá. Enfim, T.

As desordens do silêncio

2009-05-16T15:35:00.000-03:00

Entre as cobertas enrugadas de uma cama não feita, sonhos e expectativas movem-se silenciosamente. Algo brinca em meus pensamentos: são quase imperceptíveis, mas, ao mesmo tempo, totalmente ensurdecedores os sons que reverberam o titilar de cada idéia a se construir, de cada personagem a se desenvolver, de cada rima não concretizada por ignorância ou limitação.

A inconstância dos atos faz com que os erros tornam-se constantes admiráveis e eu brinco de ser quem não e assim perco um pedaço de mim em cada corpo mal repousado, em cada alma que conheço o cheiro perdido... o que sobra são idéias e perspectivas que crio. Não vejo ninguém, vejo apenas o que quero ver, até quando um qualquer petulante me traz de volta para o navio dos condenados.

Meus travesseiros coloridos e pesados... não mais bastava ser apenas um para tantas pessoas habitando uma única mente. E o que falar dos homens? Eles estão por ai, a buscar um pouco de pecado entre as palavras mal contadas de um contador contaminado de virtudes. O que falar dos anjos? Eles não me ouvirão contudo. O que falar de mim? Não pergunte, pois não gostaria de saber.

Mas, se teima em um dia sentir-me, levo as flores das tuas idéias e, em troca, construo você em um molde perfeito de falsas idéias. Minhas ilusões se desfazem ao primeiro risco no papel, suas curvas não são tão belas como as que eu vi... ou sonhei... ou quis ver... Mas, para tudo se há algo a guardar! Não é isso que dizem? Se teimares em ainda querer saber o que eu sou, posso dizer que parte de mim é ousadia, parte de mim é arrependimento.

O Diário de Teegoh - Semana 13

2009-05-10T19:29:00.002-03:00

Os dias por cá delongam-se imensuravelmente! O treinamento de tão intenso que é faz com que a própria palavra “intenso” pareça não servir para demonstrar o quanto é a minha sensação de esgotamento. Minhas palavras são vagas por conta disso. Começo a não sentir os dedos dos meus pés. O inverno começa a castigar os vigilantes e, penso ao borrar essa folha neste quase breu de quarto de quartel, que eles - os estudantes - não têm chance alguma contra essa brutalidade que nos transformam aqui.

Meus dedos parecem mais com grandes caramujos, de tão inchados e tingidos de sujeira e óleo... Irreconhecíveis são meus dedos e minhas mãos, aqueles mesmos que conheciam a sagacidade do escape entre teclas do piano, e hoje, empunham armas nas trincheiras de suor, sangue e horror. De todo modo, não devo reclamar, pois daqui uso o meu anonimato para procurá-lo, mas por tantas vezes sinto-me tão exausto que não tenho forças para grandes empreitadas secretas.

Tive algumas supostas pistas, mas, infelizmente, findadas em decepções. Talvez mais sabe o jornalista petulante, que vive atazanando a vida dos generais, do que um mero peão como eu. Mas, se por um lado, não nos informam de nada à não ser quando é hora de ir para os frontes, tenho como vantagem a indiferença e a subestimação que fazem de mim. Enfim, Teegoh

Papéis que voam

2009-05-04T14:19:00.004-03:00

Ando por ai, meio sem jeito, meio sem rumo...
Tentando te encontrar no silêncio, no escuro.
Busco tuas palavras escassas, em desenhos livres
Ou os beijos perdidos no meu corpo, teu cheiro.

Canto o canto perdido, pois a saudade dói...
Enquanto isso, busco olhar para o céu de veludo;
Contar as gotas do dia sem tua presença... enfim,
Cubro-me das lembranças dos dias prometidos.

Mas, se não bastar ser aquele que sou
Para quem sabe a sorte trazer-me enfim
a relíquia da tua companhia e textura...
Morrerei nos braços do vento alheio

E eis assim, uma profecia não dita,
o destino se fará ventríloquo de louco
como santo e devasso, a história triste
num papel qualquer, que nunca existiu.

O Diário de Teegoh - Semana 12

2009-04-25T11:10:00.001-03:00

Essa página está com bastantes borrões, por conta das nunca vistas lágrimas de Teegoh, Além disso, ela foi rasgada possivelmente pelo próprio, extinguindo de vez os possíveis dois primeiros desta escrita. Esse ato é lamentável para nós, mas, para ele deve ter sido um alívio não ler suas próprias palavras outra vez sobre o acontecido censurado. Portanto, respeitemos isto! Mas, no fundo, o que todos querem é saber o que de tão arrebatador aconteceu para ele arrancar suas próprias palavras do sincero e secreto caderno.

[...] amo.

Mas agora é hora de acordar! Estão reforçando os frontes, vão designar para lá mais “homens corajosos” (os mais alienados, que não vêem que a melhor luta é aquela que travam os que usam a inteligência ao invés das forças e armas de matar). Não sei o que vou fazer, minha mãe quer que eu vá para longe, mas não quero ir para lugar algum. Nada faz mais sentido agora. Há corpos de rapazes espalhados em frente da academia! Sangue humano, de homens bons, lava o chão daquela calcada por conta de ideologias fajutas!

Porque tudo esta acontecendo desse modo tão rápido e tão avassalador? Eu me julgava um rapaz avantajado e mais centrado, mas, ao deparar-me com a morte, percebi que sou uma migalha de nada, como qualquer um... Não gosto de chorar, nunca vi motivo para tal lamentável ato, mas não consigo recolher minhas lágrimas neste momento. Enfim. Teegoh.

Quando parece não haver mais amor

2009-04-24T10:05:00.000-03:00

O que fazer quando o amor brinca de ser imaturo?
O que fazer quando perdemos a noção e a sensibilidade?
Ou quando somos “sensíveis demais”?

O que fazer quando o amor decide ser coisa qualquer?
O que fazer com tantas chateações e hipóteses?
Ou quando nos maltratamos retoricamente?

É tempo de ser quem somos!
Mas quanto vale o meu abraço?
Digo o que sinto e te assusto, te poupo,
te magôo mais e mais mais
Não mais, Não mais, Não outra vez

O que fazer quando o amor se torna impaciente?
O que fazer quando não nos reconhecemos um no outro?
Ou quando somos desconhecidos íntimos?

O que fazer quando o amor não parece mais amor?
O que fazer quando a distância torna-se maior?
Ou quando pensamos que ela maior que nós?

É tempo de ser quem somos!
Mas quanto vale o meu abraço?
Digo o que sinto e te assusto, te poupo,
te magôo mais e mais mais
Não mais, Não mais, Não outra vez

Isso machuca muito. Não posso mais te dizer o que se passa
Pois, não há mais sentido em nada. Quero sentir o seu abraço
Mas parece que há algo errado! Algo inominável e errado!
Não! Por tudo! Não dá pra ser assim, pois assim não sou eu.

O que fazer?... Não sei.

O Diário de Teegoh - Semana 11

2009-04-23T08:07:00.000-03:00

De todos, o único que não voltou foi Pierre. Ninguém sabia o que podia ter acontecido com ele. Mas, isso já era de se esperar, afinal, pedir para lesmas andar para trás seria mais produtivo. Não tive escolha, me alistei no governo! Não posso deixar o homem que me ensinou o que é o amor perder-se nas mãos de tolos, filhos da mãe.

Alistei-me sim! Mas não compartilho das ideologias nem dos revolucionários tampouco do governo. Quero rever Pierre ou, na pior das possibilidades, dá-lo um enterro digno. Não sou e nem quero bancar o herói. Armas, as minhas mãos não vão carregar. Serei vulto como a noite, e espraiarei pelos corredores do governo buscando pelo meu amigo.

Amanhã abandono a academia, pelo menos até isso tudo acabar. Pois aqui agora serei visto como o traidor. Um dia talvez eles me entendam. Se isso não acontecer, pouco me importa de qualquer modo. Enfim. Teegoh.

Sillenccium Familiari

2009-04-22T12:06:00.000-03:00

Não se dorme mais nessa casa.
O silêncio é demasiado grande,
Demasiado ensurdecedor.

Amamos-nos,
Sei que nossa mãe tem bons conselhos para nós.
Mas nem sempre são doces suas palavras
Tento agradar a todos. Esqueço de me agradar
Perdido eu fico, mas me lembro que
Amamos-nos,

Somos crianças querendo nos ajudar umas as outras
Andamos de mãos dadas, mas não nos olhamos
Faltam-nos as palavras. Falta-nos a coragem de dizer
As coisas simples e de dizer o complicado “eu te amo”.

Amamos-nos,
Sei que nosso pai nos ama, sem demonstrar.
É difícil entender nossas atitudes, neste momento
Quando no fundo, nossa vontade é de se abraçar,
Esquercer o mundo e os problemas e dizer que
Amamos-nos,

Mas hoje ainda não é o dia
O silêncio faz com que aprendamos,
Com o salgado das lágrimas.

O Diário de Teegoh - Semana 10

2009-04-21T00:02:00.000-03:00

Depois do caos, o silêncio brotou como a mãe que ergue o filho acidentado. Ele cuida de cada centímetro de destruição e alimenta as idéias da ira. Depois do fogo, que leva pra sempre todas as cores, brota a indignação e as perguntas nunca respondidas. Eles atacaram: jovens idealistas de uma luz que brilha de trevas e destruição.

Não houve reação, e os revolucionários voltaram ilesos, assim como do lado de lá ninguém se feriu. Mas, todos feriram mortalmente suas almas. Nem os meus amigos eram os mesmos... Seus olhos eram vermelhos, como fogo vivo; estavam eufóricos, possuídos por demônios que não acredito existirem. Não tive medo deles, tive pena, contudo. Homens perdidos em seus defeitos mais bárbaros e irracionais.

Mas, foi bom vê-los de volta. E, se eu acreditasse em milagres, diria que a chuva daquela noite tensa de lua cheia foi divinamente providenciada para lavar os tolos soldados de nada de toda aquela ira. Aos poucos, todos no grande pátio da academia, despiram-se de suas fardas de honra e postura e voltaram a ser humanos... nus... iguais perante todos... apenas humanos... Falta-me apenas encontrar Pierre. Enfim. Teegoh

Cantares

2009-04-20T14:30:00.001-03:00

Foi de repente... Um surto nostálgico ao ver aquelas palavras organizadas num pequeno endereço quase sem sentido ao apagar pessoas sem rosto da minha vida.

O que fazer com este? - pensei sem muita expectativa a princípio –
O que fazer com essa história de possibilidade e gostinho de interrompido?

Éramos crianças escondidas dentro de semi-adultos, cheios de temores por sermos quem já sabíamos que éramos... Mas eu não sabia, apenas imaginava... Faltou-me coragem para saber...

Às vezes, fazer ressurgir histórias com finais abertos pode ser trágico, pois quase sempre continuações não são as melhores coisas do mundo: dissolve-se toda a magia do primogênito ilusório que tanto cultivei em mim.

Mas, atualmente, acredito mais nos contos de fadas reais do que nos contados por papudos “best-sellers”, decidi arriscar um novo enredo, um novo desfecho... Confesso, por nem um único momento pensei que teria tantas surpresas! Tantas boas surpresas!

Procurei a nostalgia de um tempo cantante e ingênuo, encontrei novidades e confluências...
Procurei notícias de um mundo que ficou encantado, encontrei partituras de musicas em complexas melodias.
Procurei afinidades! Encontrei muitas! Mas, sobretudo, encontrei caminhos tão distantes e tão parecidos!

Pode ser o efeito da gostosa alegria deste momento de relembrar o que aconteceu...
Pode ser o “se” brincando em minha cabeça ao pular as possibilidades daqueles tempos.
Pode ser, enfim, perceber que a confluência de incoerências e de desconhecidos pode ter tanto em comum e tanto de diferente, mas, que de algum modo, dançam uma mesma canção e esperam pelas rosas que um dia hão de ganhar!

O Diário de Teegoh - Semana 09

2009-04-19T16:59:00.000-03:00

Talvez aquela fora a última noite que bebemos juntos, por isso escrevo essas palavras mesmo estando completamente bêbado. Amanhã começam os protestos contra o governo. Amanhã acadêmicos e os alunos (entre eles, os meus amigos) empunharão canivetes e bombas caseiras para invadir o palácio do governo.

É evidente que não participarei de lamentável ato, a banalidade de qualquer atitude, mesmo aquelas movidas por um heroísmo e senso de justiça, tornam-se tolas e vazias quando abrem-se às portas da barbárie e, não há outro nome para caracterizar o que está por vim: barbárie.

Tolos! Bastardos e tolos são! Homens brigando contra homens, em nome de tantas coisas... cegam-se entre tantas coisas justificadas... Entre tanta merda de gente burra! Esqueceram do amor que tanto me falaram e que tanto amei conhecer!

Essa foi a última noite que bebi com os bons. Pobres ingênuos estes bons corações, na esperança de um mundo melhor são capazes de atos lamentáveis, dispensáveis e desprazíveis. Enfim. Teegoh.

Apenas pular

2009-04-12T19:22:00.002-03:00

Há momentos em que nos sentimos suspensos no ar. Como se tivéssemos sido arremessados para o alto e, naquele exato instante, onde inerte estaríamos esperando que começasse a aceleração da queda, enxergássemos o mundo sutilmente diferente.

O horizonte é infinitamente maior do que aquele visto lá de baixo. Há um silêncio profundo, cortado apenas pela sensação do vento frio a acariciar o rosto... O sol daqui de cima brilha mais forte e somente eu, nesse privilegiado micro segundo, ainda posso contemplá-lo.

Enquanto os demais, aqueles que estão lá em baixo, olham perplexos para cima, na expectativa de saber o que acontecer-me-á ao alcançar o chão novamente. Eles não percebem o quanto perdem ao analisar o mundo apenas com os pés no chão... Daqui de cima, tudo é mais calmo, mais sereno... nem mesmo as montanhas se delineiam como grandes obstáculos, apesar delas serem o que exatamente são, assim como eu, assim como tudo.

Jogo meu corpo para trás, num movimento abrupto, antes eu tinha medo de altura, agora não sinto mais nada... apenas o silêncio que não sei mais se é fruto do meio ou se é a consciência de ser quem sou.

Se o momento é de êxtase, o próximo passo é germiná-lo com a seiva da esperança. Dou-me o direito de voar e, se aquele momento era comum para todos, torna-se único para aquele que soube bem lidar com as temperanças do mundo e com a certeza da incoerência. Não diria aqui que voei, pois eu posso ser um incredu-lo amanha, mas, acredite se tiver capacidade: naquele instante não existia mais algo que um dia chamei de limite.

O canto do menino dos pés de tijolos vermelhos

2009-04-10T00:01:00.001-03:00

Vem,
chegue mais perto, por favor
sou apenas eu, mas o teu brilho é tão ludibriante
que poderia, quem sabe, devolver-me a alegria
Pois do alto dessa torre, minha solidão,
apenas o entorpecido calor ousa visitar-me

Vem,
minha pequena e delicada cultivadora,
teu afago, ao trazer-me tão doce brisa, reconforta-me.
Um dia, quem sabe, em asas como as tuas
eu voarei para bem longe de qualquer lugar
e aqui será apenas um grão de areia

Vem,
que mal tem em trocarmos alguns alfinetes?
tuas cores são tantas que até me perco.
Sou filho de pai sem nome e mãe de papel
não sou de ninguém mas posso ser de qualquer um...
a hora passa, pois chegue mais perto!

Vem,
me dê, por favor, as tuas asas e tuas cores
não lhe farão falta, afinal, de tudo um pouco você viu,
enquanto eu... conheço apenas o quadrado a dobrar logo ali
e se assim não for mais, ganhará minha presença
e juntos voaremos até o fim da história.

...

O canto do menino manco,
estava cheio de encanto

E assim,
a borboleta piedosa ficou
e de suas asas se afastou.
A morte lhe trouxe a alegria
De ter feito de seu dia
a aurora de um sem espelhos
cujos pés eram tijolos vermelhos.

Mas a sorte do menino se ia
e entre nuvens ele subia
Até que um corvo o atropelou
Em pleno vôo ele se esfolou
e morreu feliz pra sempre.

Tarde do meu viver

2009-04-09T12:27:00.003-03:00

Que saudade é essa?

Que saudade é essa? Ela tem nome, corpo, cheiro...? Ou sou apenas eu mesmo cultivando meus fantasmas nesta tarde sem graça?
.

Que saudade é essa? Que parece doer mais do que uma perda... ela é clara, límpida, como uma hipotética certeza. Ela faz das horas, brinquedo de gente grande; faz de mim, marionete de incertezas.

.
Que saudade é essa? Pungente e arrebatadora, sem piedade alguma! Conta para todos por aqui, em seu intimo quarto de recordações, aqueles momentos que aconteceram mas, sobretudo, aqueles momentos que tanto almejamos um dia vivenciar, seja no gozo da cumplicidade ou nas lágrimas do adeus.
.

Que saudade é essa? Já não me sinto eu mesmo. Saudade que faz lembrar quanto o amo e quando sinto por não dividir essa tarde contigo. Será que um dia nossos caminhos se findaram no mesmo corredor, ou teremos que mergulhar no mar das incertezas para que então, no acaso intencionado, nos encontraremos por um instante verdadeiro? Estou cansado, mas não consigo dormir, não consigo pensar em algo... apenas sinto saudades de ti.

Que saudade é essa?

Amadurecer

2009-04-03T08:11:00.000-03:00

Amanhecer o tempo e acordar neste novo dia

buscar as espadas e as flores... caminhar...

tornar-me um homem sem perder-me da essência.

o imo de tanta coragem, deste pequeno aventureiro,

que hoje brinca de ser aquele que ensina

mas que no fundo ainda busca aceitação do pai

em um parabéns ou um abraço sincero

Amadurecer as dúvidas, aceitar as dificuldades

e, com sorte, não se perder nas fáceis respostas.

Tornar-me criança. Garoto de sorriso fácil,

de risadas e alegrias fartas. Ingênuo sobretudo!

Aprender, contudo, na malícia de uma disputa

sair vencedor mesmo nas derrotas,

e dissolver o orgulho em brandas águas.

Amanhecer no amor

Amadurecer na cumplicidade

Amanhecer perto de mim mesmo

Dormir para sempre.

Ao amanhecer deste outono

2009-04-02T18:17:00.001-03:00

O que dizer para o amor quando ele mesmo já não mais parece aceitar as palavras?

O que fazer com a sensação de incompetência ao estar de frente com aquilo que quer?

O fazer com a espreitada saudade, anunciando sua melodia, em meio a essa persistente insegurança?

Não são mais as brisas leves da primavera que compõe o nosso caminhar. Nossas armas de antes nunca existiram, eram ideais, e agora... o que dizer do agora? Aquilo que temos pode ser exatamente aquilo que queremos...

Hoje, contudo, não quero me preocupar. Vou buscar um filme de aventura ou ficção, pois confio nas entrelinhas que somente eu enxergo. E se um dia, por desventura, eu descobrir que estive errado esse tempo todo, encurralado nos meus sonhos desfalecidos, e sozinho, como tantas vezes me senti, ainda restará a dança que um dia fui bem ensaiado: à melancolia de um dia ter vivido uma ilusão para se findar e então acompanhar os paços rasos da solidão.

Mas, eu ainda tenho esperança! Saberemos aproveitar o laranja da estação e, se por acaso, a gente se perder um pouco, ainda teremos o céu da noite, e naquele canto perdido - que um dia será nosso - poderemos desenhar as estrelas com os nossos dedos, como a contar histórias de finais felizes e brincar de ser príncipe, de ser rei de mim mesmo.

A história de Andruz

2009-03-31T12:40:00.002-03:00

Parte 3: A despedida.

Ao tocar aquele rosto senti toda a beleza do mundo. Um sorriso complacente, deixou-me entorpecido e livre. Sua pele... cada centímetro de seu corpo, era o que poderia existir de mais delicado e vívido... Mas com o passar dos segundos percebi a dor do tempo a correr e se alastrar em sua feição, mesmo que de nada ele demostrava sentir à não ser pelo seu corpo se cristalizar. Foi quando, ele se levantou, deixando minha mão se perder no ar, quando antes estava a acariciá-lo, para voltar para as águas escuras.

Ficou claro: eu o amava e iria perdê-lo. Sentia-me completo mas, ao mesmo tempo apreensivo... Definitivamente, não queria que ele partisse. Ele emergiu das águas antes mesmo de eu tomar consciência das minhas lágrimas. Voltamos a nos sentar no mesmo canto do salão, onde estávamos a pouco e, de algum modo eu sabia: seria ali, a nossa despedida.

Sem ter como lutar contra a morte, aqueles segundos se findaram em meu pensamento como eternos. Mergulhei profundamente na intensidade daquele olhar plácido, libertando-me do medo e do julgamento alheio. Naquele instante eu era a concretização dos meus mais íntimos sonhos. Conheci a beleza e a felicidade de ser eu mesmo, ao mesmo tempo que descobri a dor da saudade que iria sentir.

Ele se levantou e se foi para sempre. Não mais chorei apesar da pungente dor que senti em meu peito. E naquela festa, onde o anfitrião anunciava sua morte, ele não foi percebido por aqueles que ali se encontravam, perdidos em suas dúvidas e músicas sem sentido.

Eu me reconheci em mim e, ao mesmo tempo, deixe-me para traz pois o amor que havia vivido não mais viveria... não mais existia... Agora só existia eu, meio dilacerado por perdê-lo, mas estranhamente mais forte, mais consciente de mim mesmo.

Sem nenhuma lágrima eu parti daquele lugar... sabia que nunca mais voltaria lá, mesmo porque o que eu precisava de lá já vivia em mim... A noite continuava a espreitar-se no breu e na fina neblina... as cores e as luzes eram as mesmas de antes, mas nunca mais serão as mesmas para mim.

Talvez eu nunca mais encontre um amor... Talvez ele nunca existiu como algo transmaterializado... Andruz foi o amor e se foi, mas não antes de mostrar ao incrédulo a possibilidade de algo impossível. Impossível em sua completa afeição, mas possível em sua essência.

No breu daquela noite você viu eu me fundir com a neblina e nunca mais se soube noticias minha, pois nunca mais eu fui aquele que conheceu, agora eu sou aquele que só vivia em mim mesmo.

Fim

O Diário de Teegoh - Semana 08

2009-03-30T12:01:00.002-03:00

Já não me vou mais preocupar com o que pode acontecer... Essa tal revolução que anunciam por ai mas parece um conto de moral. E pior! No meio de tanta confusão de dizeres e não dizeres, mal conseguem se concentrar nas coisas que estão a acontecer de fato neste instante. Por outro lado, entre tanta conspiração e estratégias de meninos que dizem ser homens, tenho tempo para a boêmia.

Ah como deve ser bela a França! Nunca fui lá, mas se ela for tudo que ela representa ser nas suas histórias, quero um dia me mudar para lá! Só espero não aderir ao costume francês de não tomar banho... Se bem que, Pierre não toma banho todos os dias (eu sei!) e o cheiro dele não é de todo ruim! Mas paciência! Afinal nem os franceses são perfeitos em tudo.

Pierre tem me mostrado as personificações do amor, da liberdade e da beleza, em suas moldagens mais explicitas... nuas ninfas a brincar inocentemente nos campos virgens e coloridos... Meu corpo, nunca foi meu limite, mas agora eu provei da mais pura e límpida liberdade, em forma de um liquido azul: absinto!

Entorpecido e apaixonado pela vida é como estou me sentindo agora! Quero mais, quero intensamente tudo! Principalmente daquilo que é proibido! Estou amando e esse amor corre minhas veias, corroendo o silêncio de outrora... fruo a beleza e sinto o gozo surgir em uma caótica aventura... Enfim. Teegoh.

A coisa pingada

2009-03-29T16:24:00.004-03:00

(Para tentar entender o mundo de dentro e de fora)

Hoje o dia se fez em poesia
Coisas para serem ditas e vividas
Não porque se queria tal primazia
Simplesmente estava lá, as cantigas

E de repente as cores se tornaram mais bonitas
As esperanças despreocupadas brincavam
As águas agora estavam ainda mais límpidas
E os enganados, a nova aurora brindavam.

Mesmo o triste fim do menino do circo
Aquele coitado, que se perdeu, embriagado
Que muito chocou nosso mundo critico
Ele agora descansa numa nuvem deitado

E assim vai, sem rumo, sem lógica alguma
Um pouco de tudo, contando com a loucura
De um lugar chamado “de todos”. Pura calúnia!
Vamos brincando entre a tristeza e a brandura

Até no dia em que mais nada passará
De uma história esquecida e apagada
Não só na lembrança do contador Borah
Mas também daquela coisa pingada...

.................Pingada...

...........Pingada...

..................Pingada...

............Pingada...

Boas intenções

2009-03-26T11:23:00.000-03:00

Acredito em boas atitudes! Elas delineiam o pensar e a intenção, assim como as promessas! Mas as promessas podem se tornar fardos pesados, a se carregar quase que de modo insustentável. Mesmo que no final deste outono a promessa se tornar algo não real, somente pelo fato de se ter uma perspectiva (uma intenção) já é mais que o suficiente para fazer-me sentir bem.

Mas, como aqui o campo é etéreo demais, onde as palavras correm por tempos diferentes e espaços tão vastos como os da interpretação, lhe ofereço apenas o meu sorriso, acompanhado ainda com uma risada gostosa, para, enfim, dizer-lhe que nem sempre nossos juízos correspondem ao que o outro é, e, acima de tudo, nunca duvide da capacidade de surpreender-se.

O Diário de Teegoh - Semana 07

2009-03-25T11:28:00.000-03:00

Eu sempre vivi enterrado na minha solidão. Tinha como certo que não sentiria falta de companhia alguma. Os livros, sempre foram meus amigos e quando eu queria um pouco de palpitação em minhas veias, não era difícil bancar o agente da discórdia lá nas terras de onde venho. Se bem que quase nunca precisei assumir tal papel, na verdade, até onde me lembro, esse tipo de peripécia deixou de acontecer quando eu perdi o último dente-de-leite. Depois de então, o espírito da confusão parece ter se corporificado, mesmo em matéria de não matéria (como um fantasma mesmo), e ele tem como motivo de seu viver poupar-me de procurar o que nem sempre quero achar.

Mas, de um modo ou de outro, sinto que minha vida só começou no momento em que coloquei os meus pés na capital. É como se eu tivesse uma segunda chance: minhas palavras não causavam mais estranhamento. Parece que me vêem agora! O difícil é acostumar-me com essas novas vestimentas, afinal para quem se criou sob o manto de um ser abominável e ameaçador aos bons costumes, e, portanto, digno de isolamento (que, para mim sempre foi muito bem visto), uma nova perspectiva requer novos aparatos.

Mas o mais absurdo e improvável, aconteceu de modo interessante! Até começo achar muito interessante a idéia de se ter e ser um “amigo”. No meio dessa confusão que anda sendo as semanas por aqui, poder contar com um cúmplice me parece ser muito interessante. A morte parece rondar-nos, na academia, de modo sorrateiro, mas eu a percebo claramente e ele é um pouco avoado demais... não sei bem os motivos, mas acho que formamos uma boa dupla. Enfim. Tegooh.

Bilhete

2009-03-24T15:45:00.000-03:00

Tua presença se faz como a primazia de um sonho. Possui certo sabor de não contentamento, são dias sem palavras, onde apenas os versos tomam conta de um espaço vazio, que tende a dizer muito, mas que, ao mesmo tempo, não dizem nada, pois cá sou apenas eu e meus devaneios, falta-me proximidade das palavras cantadas de olhares e o calor de um abraço.
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Se há inquietação pode ser sinal de algo poderia acontecer ou que poderia fazer acontecer. Se há falta... se há Saudade, sentimento tão tenro, tão belo e ao mesmo tempo tão dolorido faz de nós refém de perspectivas... coisas que, no intimo de nós mesmos, julgamos ser o melhor o ideal, e nesse ínterim, julgamos também as mesmas coisas para o outro...
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Mas o meu desejo é tomar teu rosto com afagos demorados, é sentir sua voz dedilhando palavras sinceras no íntimo ápice da liberdade, enquanto não haveria mais os motivos da hesitação... E, afinal, não existe vazio que não pode ser preenchido, não há solidão que perdure a cumplicidade, não há sonho se não existe esperança...

O resultado imprevisível (continuação não premeditada)

2009-03-22T22:06:00.000-03:00

Para não dizer que essa vida parece uma montanha russa, fiz tudo parecer um conto, mas, até então não sabia que era tão pesado sustentar essas coisas de cá... O peso da escolha ainda se fazia forte e prevaleceu no calçar do momento consumindo-me até o desfecho dessa história.

Foi então que havia duas alternativas! E, a meu ver, se resumiam em: ser um mestre ordinário ou ter algo a mais para oferecer a mim mesmo... A resposta parece-me clara neste momento em que a decisão já fora tomada, mas até chegar nela passei por dentro de mim mesmo como se estivesse a atravessar um pântano escuro, pois enquanto a escolha obvia (ou que assim parece ser) traria o vento das aventuras de um novo lugar em minha face, a menos obvia me manteria no conforto do banquete dos deuses...

E agora? O futuro continua sendo o desejo da confluência de passos e escolhas enquanto eu brinco de ser mago de um mundo aquém... Tomei uma decisão, ou melhor, tomei a decisão que foi um delineador de correntes.

O resultado imprevisível

2009-03-16T21:33:00.002-03:00

E ai, como se tudo não fosse uma confluência dos acasos e escolhas, em um tipo de jogo de contradições, um concurso muda os rumos mais imutáveis, faz do pobre e belo brincadeira de criança, faz do sonho, possibilidades irreverentes...

No fim de tudo, pode parecer até piada, pois minha vontade é de rir! Mas como tento ser precavido, levo em consideração que os mares daqui também são tempestuosos äs vezes e os deuses de cá não poupam nem os frágeis castelos de cristais. Mas, o que posso fazer? Bancarei o coringa! Pois eles não sabem de onde eu vim, nem quais estradas caminhei... nem você sabe, portanto o mistério do passado é sempre uma boa medida para instaurar a duvida... e assim, consequentemente... entre temores de uns, alegrias de outros, que vida a incoerência!

Antes de ir, queria dizer que nada sabia e agora sei menos ainda, portanto tudo é possível vindo de uma mente que enxergava um universo e agora percebe que há inúmeros outros que eu nem supunha existir.